A VEIA NO PULSO

Canto XII

2012-01-31T02:05:00.000-02:00

O poema de hoje é dedicado a ele, que curte Neruda e tem o sorriso vivo no olhar.

Canto XII

Plena mulher, maça carnal, lua quente,

espesso aroma de algas, lodo e luz moídos,

que escura claridade se abre entre tuas colunas?

que antiga noite o homem toca com seus sentidos?

(Canto XII, de Pablo Neruda,

em “Vinte poemas de amor

e umacanção desesperada”)

Plena, ela.

Plena ela, nua.

Plena ela, em lua.

Lua em Sagitário.

Plena ela

toda em algas

enredada pelos beijos que,

lentamente, saem da boca dohomem

que desbrava seu corpo
tremendo, em calafrios

como o sedento no deserto demil sóis.

Em sua estrutura de nervos e pele

ela o recebe,

percorre labirintos de pérolas

e sabores proibidos

seduzidos pelo exercício do prazer.

Pleno, ele.

Pleno ele, nu,

Pleno ele, vento do Sul

a tocar seus olhos miúdos,

a eriçar seu corpo,

pescoço em arrepios.

Pleno ele

todo em alfazemas

preso pelos suspiros que,

sufocantemente, escapam dagarganta

daquela que aceita seu corpo

como a mulher no mar de mililhas.

Em sua estrutura de ostras,

conchas e respiração

ele nasce

e renasce

dentro dela.

Na densidade da noite

o homem entende

que uma mulher lhe dá o seucorpo

e frações das mil fragatas

que escondem seus segredos

lançados ao mar.

Músicas pra esse poema:

http://www.youtube.com/watch?v=hxr0F3AbQks

Neruda, distante no pensamento...

Clara Nunes ou Felicidade clandestina

2012-01-25T22:23:00.002-02:00

Criava as mais falsas dificuldades para aquela

coisa clandestina que era a felicidade.

A felicidade sempre ia ser clandestina para mim.

Parece que eu já pressentia. Como demorei!

Eu vivia no ar...

(Clarice Lispector em Felicidade clandestina)

O domingo se afogava em calor. O céu, ao lusco-fusco, escancarava sua áurea lilácea, riscado por linhas alaranjadas, numa beleza quase obscena. A essência dos matizes tropicais do crepúsculo entumecia seu corpo, como se o fluxo da vida corresse insano em suas veias. O mundo se abria em delicadeza.

A mulher exibia então um sorriso largo, incontrolável, denunciando seu estado de felicidade apurada. Via-se que ela resplandecia! E não era para menos: aquele domingo lhe cabia, era seu bem por direito. Primeiro, era domingo, e bastava ser domingo para ser feliz, pois nada de trabalho, nada de atender aos telefonemas dos clientes, anotar recados, terminar o croqui da decoração da casa de Fulana, verificar os orçamentos do papel de parede com abacaxis e pássaros do restaurante de Cicrano. Nada disso. Era domingo e pronto. Ninguém a lhe importunar. Aquele domingo era seu. Pertencia-lhe. No entanto, o contentamento se ampliava porque estava amando. E isso era bom, ah!, muito bom. Anos e anos curando a humilhação do rechaço provocado pelo noivo bígamo... Natural que ficasse em estado de espera – numa inércia que somente os solteiros com certa dignidade entendem como funciona. Jamais saíra por aí procurando um novo noivo X ou um marido Y, como pessoa que não suporta a própria solidão. Noivo Y comprado em catálogo de produtos eletrônicos, formado, barba aparada, sapato de design italiano. Nada disso. Tudo aconteceu no compasso da vida. No tempo do tempo. E esse novo homem, era, certamente, um lance de sorte, motivo de ventura, alegria, afinal, parecia ter esperado todos esses anos para estar ao lado de alguém exatamente como ele. É bem verdade que vivia apenas um começo: como poderia saber se o homem descabelado era realmente tão especial? Ou não demoraria ao estilhaço do estereótipo, construído em platonismos no eco de sua cachola? O homem perfeito haveria novamente de se espatifar em mil pedaços? De antemão, sabia a resposta, mas preferia arriscar, como naquela música do Baden: “Ah, não existe coisa mais triste que ter paz / E se arrepender, e se conformar / E se proteger de um amor a mais”.

Pois que se danassem a insegurança, as neuroses, os empecilhos: aquele fim de tarde, lindo, era um de seus haveres; era sua posse, e ela, a mulher, estava apaixonada! A felicidade cortava-a com seus graves punhais de doçura!

Quando o homem chegou e buzinou, seu sorriso espalhou-se janela afora, lançando-se à rua, às difusas ruas do mundo e a todas as vibrações positivas do Cosmos. Saiu correndo. Largas pulseiras de madeira adornavam-lhe os braços, tilintantes conforme ela lançava os longos braços em direção ao sofá, pegando a bolsa de couro cru.

Ao abrir o portão, notou a expressão de satisfação do homem: “Nossa, mas como você está bonita!”, ele a elogiou, dando-lhe, em seguida, um beijo na bochecha direita. “Linda e cheirosa!”, complementou o galanteio sincero. E realmente estava: a pele morena evidenciava-se ainda mais pelo branco do vestido de algodão e renda renascença. Era um vestido simples, mas da simplicidade que transforma toda mulher em um ser admirável, de aparência cruamente elegante. Ou de aparência elegantemente crua. Como preferir. Os cabelos encaracolados caiam-lhe pelos ombros, ressaltando a omoplata dura, evidente como um tronco na água. Nos lábios, batom vermelho, do feitio das grandes divas do cinema. Sempre ouvira os conselhos da mãe: “Olha minha filha, todas nós carecemos guardar nosso tesouro de feminilidade. Seja num broche, numa flor, no batom”. E ela, a mulher, seguia os ensinamentos maternos com estética caprichada – não apenas porque era uma arquiteta, mas como quem sabe sacralizar o feminino.

Do caminho de casa ao cinema ouviram Nara Leão e Tom Jobim, conversaram sobre a festa animada da noite passada, riram do estado alcoolizado do amigo que voltava ao Brasil depois de cinco anos na Alemanha, falaram sobre comida, futebol, preço da gasolina e horóscopo. Ao chegarem ao centro da cidade, deram sorte e encontraram uma vaga próxima ao cinema Lumière. Em cartaz, filme novo do Almodóvar, abarrotado de elogios rasgadérrimos da crítica. A ordem do dia era descontração: inicialmente o cinema, depois tomariam uma cerveja trincando para amenizar o calor e quem sabe esticariam a noite na rede, ouvindo Beatles aos nada opressores beijos de janeiro.

Tudo parecia exalar perfeição. O céu maravilhado em beleza, daquelas que se tem dificuldade de descrever pelo tom hiperbólico. Para completar a cena, pássaros voavam rentes às árvores e a sinestesia se fechava, em ouro e pratas, com o canto alucinado das cigarras em tarde de verão.

A fila do cinema se alongava, mas nada que quinze minutos de espera não resolvesse. “Assim é até bom”, pensou. “A gente namora na fila, faz cafuné!”. Afinal, aquele domingo não era um domingo qualquer.

A recôndita desarmonia que circunda todas as coisas...

Devido ao calor, tomava, em goladas grandes, uma garrafa d’ água. Como não havia lixo por perto, resolveu ir até a esquina se desfazer do conteúdo plástico. Era daquelas que procura lixo, não sai emporcalhando as ruas – embora soubesse que enfiar garrafa em lixo urbano era apenas mais um modo de varrer o lixo para debaixo do tapete. “O que os olhos não vêem...”.

O namorado ficou, como bom cavalheiro, guardando lugar na fila.

Ao chegar à imensa boca do lixo, o destino parecia lhe abrir as portas, como as mãos do mordomo de uma mansão imponente: aquele era um lixo tipo caçamba, típico do brasileiro que insiste em enchê-lo de entulhos, garrafas PET, comida, fralda descartável, caixas de papelão, material de construção, entre outros elementos contundentes da poluição.

Ao se preparar para lançar a garrafa fora, reparou que dividia o espaço com uma mendiga. Era uma mendiga franzina, negra, já idosa, que trajava roupas estropiadas, gastas, rasgadas. Nos pés, chinelo. Na cabeça, o assessório que a deixava com o mesmo ar de diva que ela, a mulher, pensava, até então, ostentar absoluta: um turbante branco, na cabeça. Naquele minuto singular, veio-lhe a imagem de Nina Simone: “Negra. Linda. Como a diva”, conjecturou...

Contrastando com seu cheiro de perfume cítrico, a outra fedia. Era o fedor de gente que não sabe do regozijo do sabonete, do banho morno pela manhã. Era fedor inerente à pele, como calendário a denunciar, a não deixar esquecer, a atroz realidade de quem vive e dorme nas ruas. O cheiro da outra era seu RG, seu CPF, o aval que enfatizava sua imanência social.

Como se lhe abrisse um clarão, a mulher se via arrebatada pelo momento epifânico: enquanto ela jogava sua garrafa no lixo; a outra enfiava, sedenta, os braços na caçamba, em busca de algo. Seria comida? Podia não ser objeto de comer – o que tornaria a cena ainda mais drástica e humana –, contudo mergulhar os braços na caçamba não era exercício dos mais prazerosos, como enfiar os braços no mar e avançar em direção ao enredado. Primeiro, a outra tirou uma sacola de vegetais. As moscas rondaram, em zunidos transtornados, suas mãos sujas. Como não encontrou o que lhe apetecesse, despejou a sacola de volta e se pôs a abrir outras, como quem confia que, em breve, tomará posse de sua recompensa. Naqueles segundos que não passam e parecem guardar a chave de um relance de eternidade, a mulher compreendeu, humildemente, que ambas eram mulheres. Sim, lá estavam duas mulheres, dividindo o mesmo espaço. Abismou-se com a “hipócrita civilidade” do ato: duas mulheres, habitantes urbanas, comungando o espaço do lixo. É bem verdade que cada uma com seu devido propósito: ela, livrando-se do lixo; a outra, aceitando e bendizendo o podre, como um apóstolo na mesa do Cristo.

Um aperto lhe envergou a nuca, como se as doces punhaladas de felicidade dessem lugar a um sentimento ruim, de egoísmo e alienação misturados à impotência. Pois quinze segundos lhe estapeavam a cara e já não era mais a mesma pessoa, de um piscar de olhos atrás, que contemplava o pôr-do-sol e o homem.

Lentamente, ia perdendo a vontade de contemplar o céu. A culpa lhe corroía. Lembrou-se, então, de uma vez, quando a irmã, professora, contara o caso de um dos alunos, tão pobrezinho, que ia à escola porque lá encontrava a ração diária. Sim, uma criança passava por aquilo. Aquilo que ela conhecia como fome; e que a outra, a andarilha, também conhecia como fome. Porque bastava ser homem para se ter fome. Então ter fome era remexer no lixo, era mergulhar os braços no sujo, no fétido, no que se despreza, em puro alvoroço de repulsa grotesca. Ter fome era tão feio como feder.

O céu continuava se espalhando em beleza cortante; lascivo. Mas ela, a mulher já não se rendia às belezas do ocaso. Ela era já uma mulher que entrou por uma porta da qual não se sai mais incólume. Vários arranhões, como a de uma acidentada, enfeitavam-lhe a testa. Ela já era outra. Ela já era a outra. E no lugar do perfume, sentia uma imensa vontade de feder, como a outra. E nos lábios, parecia querer esfregar, desesperadamente, as mãos, borrando a cara, como essas pedintes loucas, sujas e dementes que andam solitárias em seus monólogos pela avenida à espera do noivo imaginário. Podemos até trombar com elas, embora essas pobres mulheres sempre aparentem invisibilidade aos nossos olhos domesticados à indiferença.

Naquele segundo que se capta incrivelmente rápido como as asas de um colibri, entendeu que a fome era tão visível. Mas ela não via. Nem seu homem. Tampouco as pessoas da fila do cinema. “Como não ver?”, ela se perguntava. “Como não ver” se a fome era tão feia, asquerosa, nauseante, escatológica? Como podia não ver os trapos sujos e desgraçados da fome? E não era ela arquiteta, mulher sensível, com feeling aguçado para escolher a decoração da história de uma família? E não era ela quem classificava, escolhia e ordenava a aparência dos objetos de adorno? Como pôde passar a existência sem perceber a violência da fome?

Então isso era ser um homem?

Sem saber o que fazer com o pensamento no repulsivo e, concomitantemente, chocante, sensibilizou-se com a imagem daquela mulher toda em farrapos. Mas com um turbante, como uma diva, também negra, que tocava piano e tinha a voz mais bonita do mundo. Seu rosto pobre, cansado, envelhecido, com aquela humildade que só os que nada têm guardam. Humildade e solidão. Uma grande solidão.

Num átimo, foi tirada do momento epifânico pelo relato da outra:

– Procuro um caderno.

A mulher então olhou bem dentro dos olhos da de turbante e questionou:

– Caderno?

– É, caderno, a outra respondeu.

– Mas para que você quer um caderno?

A outra então se aproximou, tirou o saco de lixo que trazia preso à omoplata – também dura como a da mulher –, remexeu, remexeu, até que achou duas “raspadinhas”, já gastas, usadas; dessas que, ao acaso, as pessoas compram em lotéricas, como quem lança a sorte em garrafa perdida em alto-mar. Segurou uma em cada mão. E então mostrou, explicando:

– Ei. Eu escrevo. Eu escrevo loteria.

A mulher achou aquilo estranho. Mas não era um “estranho” de considerar a outra em “devaneios”. Acho estranho porque achou bonito, quase poético a outra eleger um bilhete de loteria seu objeto de escrita, de identificação e compreensão do mundo. Era quase uma constatação infantil, como criança não alfabetizada que quer ler o indicativo luminoso do parque; como o analfabeto que sente por não decifrar o destino letrado na placa do ônibus.

Voltou ao passado e se lembrou de quando era criança. Devia ter uns quatro, cinco anos. Só sabia desenhar o nome. Certa manhã, na sala, ao abrir o jornal do pai, tentou ler as notícias do dia. Inventava enredos, nomes – tudo em voz alta, como se, de fato, estivesse lendo. E, anos depois daquela primeira descoberta de leitura e representação do mundo, era despertada pela outra, de turbantes, diva perdida na poluição e violência urbana, que escrevia sua má sorte em um bilhete de loteria.

A singeleza daquela mulher não só lhe importunava, machucava, como incomodava em farpas sua linearidade confortável, pessoa de bens, perfumes e amores.

O que contava, no segundo singular do encontro ao lixo, era a matemática imponente da presença: naquele mesmo tempo, naquele mesmo espaço, ambas dividiam o lixo. Cada uma com seu propósito, é verdade. Mas o fato é que dividiam o espaço.

E nessa divisão, a mulher percebeu que a outra era só. Como ela – apesar do novo amor – era também só, pois nunca se sabe quando a vida vai interromper seu destino e empurrar a pessoa ao devaneio, à loucura, à reclusão.

Quem era aquela estranha? A mulher então perguntou seu nome.

A outra respondeu:

– Clara Nunes. Clara Nunes Pereira dos Santos.

A mulher sorriu. A outra era realmente uma diva – no turbante e no nome. Diva dos orixás. Velha das belezas de Oxum, da pobreza dos descampados, dos desnutridos, dos graveolentes, dos que dormem ao relento, dos que são humilhados pela fome, dos roubados pelos políticos filhos-de-uma-grande-e-doente-puta, dos ignorados pelos transeuntes e felizes espectadores ansiosos nas filas dos cinemas.

A mulher sorriu. Sorriu porque entendeu que havia horror na pobreza. Mas havia também poesia. Porque a fome é perversa e a solidão enlouquece uma pessoa. Mas, ainda assim, e apesar de todo o disparate de um espelho quebrado, ela, a outra, era o Narciso aberto em flor, em flor e restos de lixo, que refletia à mulher, o desfecho: nessa vida dormimos presos à dimensão do consumo imediato, da felicidade pré-concebida e vendida como líquido em garrafa de refrigerante.

Naquele segundo a mulher entendeu que a outra lhe ensinava um título que por anos e anos martelou em sua cabeça: “Felicidade clandestina”. Felicidade clandestina então era isso. Não foi a professora pós-doutora em Letras quem lhe ensinara o título, tampouco filósofo, crítico literário, ator, escritor, pensador de qualquer espécie. Era aquela, a outra, quem lhe abria os conhecimentos da alma. E ela entendia que pela porta que havia entrado, não mais se saía incólume.

Nunca mais.

Esta é Clara Nunes Pereira dos Santos

NOWHEREMAN

2012-01-25T21:31:00.003-02:00

Publico hoje um post duplo.

Explico: é que o primeiro post é intrínseco e totalmente necessário ao segundo. Sem a leitura do primeiro, o segundo fica sem razão. E vice-versa.

Ok: o primeiro, que segue agora, com o título “Nowhereman”, é sobre o projeto do artista plástico Rubens Pileggi.

Confesso que tô viciada no trabalho dele. E acho legal compartilhar visões de mundo tão sensíveis com meus amigos, leitores e, principalmente, com quem tem visão crítica de mundo, com quem tá pouco de fudendo pro estupro do Big Brother ou pra versão em inglês do "Ai se eu te pego!".

O segundo post chama-se “Clara Nunes ou Felicidade Clandestina” e é um conto que escrevi no domingo. É sobre uma das personagens que o Rubens trabalha no projeto. Eu me apaixonei por ela: porque ela é uma personagem real, tão real quanto à fome.

Aos que são da leitura, hope u get high, babe!
Beijos

N O W H E R E M A N

– Você é um bicho, Fabiano.
Isto para ele era motivo. Sim senhor, um bicho,

capaz de vencer dificuldades [...].

Aparecera como um bicho,

entocara-se como um bicho,

mas criara raízes, estava plantado [...].
Estava escondido no mato como tatu.

Mas um dia sairia da toca,

andaria com a cabeça levantada,

seria um homem.
– Um homem, Fabiano.

Quem não leu Vidas secas (1938) na escola, o crrrááássico de Graciliano Ramos, não teve adolescência. Sempre que começo uma disciplina nova no curso de Letras, pergunto qual o livro preferido ou qual o mais lido pelos alunos. E a resposta é quase sempre unânime: Vidas secas.

Não é de se admirar que o livro tenha sido traduzido a dezenas de idiomas e tão divulgado: é um livro horrível. Porque ele trata da pobreza, da morte e da miséria humana em seu mais cruel estado: a fome.

O trecho que abre esse post é tirado, obviamente, do livro. O personagem Fabiano, pai de dois meninos, que nem sequer têm nomes (o Menino Mais Velho e o Menino Mais Novo, estes são os personagens), vive em condições tão precárias, de absoluta indigência, que não pode ser considerado um homem: ele é um bicho, um animal ruminante, que vive como uma besta faminta à procura de seu alimento. A Fabiano e sua família só restam os sonhos. Não fosse o sonho, um homem enlouqueceria em tais condições de desespero.

Você, querido leitor, certamente tem uma porrada de sonhos. Quais são? Comprar a casa própria? Trocar o carro? Casar com o Brad Pitt? Ser mãe dos herdeiros do Eike Batista? Viajar pra Nova York e tirar foto em frente à Estátua da Liberdade enquanto a Al-Qaeda ainda não a atingiu? Brincadeiras à parte, todo mundo sonha. Mas e Fabiano, quais os seus sonhos? Seriam seus sonhos como os nossos?

A resposta, todos sabem: NÃO.

O sonho de Fabiano é a sobrevivência.

Tudo bem. Vidas Secas foi escrito em 1937-38. Já se passaram mais de setenta anos de sua publicação e é bem verdade que a realidade do Nordeste mudou. É bem verdade que o Brasil cresceu e etc. E é inclusive verdade o discurso mais masturbación que “somos a sexta potência mundial nos dias de hoje segundo o Centre for Economis and Business Research, sediado em Londres, e...”. Aaaaaaaaaaa!!!!

Eu, sinceramente, tô cagando pra esse discurso. Porque a pobreza não foi embora. Ela reside nesse país. E no mundo. De acordo com o relatório da Conferência das Nações Unidas para o Comércio e Desenvolvimento (Unctad), o número de pessoas que vivem com menos de um dólar por dia nos 49 países mais pobres do mundo – principalmente na África – mais do que duplicou nos últimos 30 anos, chegando a 307 milhões, o que equivale a 65% da população. As estimativas são de que este número pode chegar a 420 milhões em 2015.

E eu com isso?

Poizé. É aí que entra o trabalho do Rubens. E é exatamente nesse ponto nevrálgico que Nowhereman nos pega pelo braço, dá-nos aqueles beliscões doídos e a quem concordar em abrir os olhos, ficam os roxos na pele...

Nowhereman trata-se de um álbum de figurinhas. Até aí, o leitor deve estar se perguntando: “Mas essa Marcele bebe álcool de cozinha, por que o que é que tem a ver pobreza, fome e etc. com álbum de figurinhas?”.

Aí é que o leitor se engana: ao artista plástico, tem tudo a ver. Durante seu Mestrado, iniciado em 2009, Pileggi colheu inúmeros depoimentos de mendigos no centro do Rio. Os depoimentos e as imagens se transformaram no álbum de figurinhas Nowhereman, lançado ano passado na galeria Museu do Mundo, no Rio. O próprio artista comenta sobre seu trabalho:

Um álbum de figurinhas é um objeto irônico,

porque colecionávamos figurinhas dos nossos heróis,

de produtos e lugares, na nossa infância, mas colecionar

mendigos, acolher moradores de rua em nossa casa

– ainda que desse modo – cria uma inversão na posição do espelho,

sempre posicionado para refletir a melhor de nossas aparências.

Por outro lado, parece algo de idealista, também.

Não seriam os mendigos dignos de serem pensados como gente?

A resposta parece óbvia, mas a prática se mostra diferente.

Eu já acompanhava o trabalho do Pileggi pela net. Mas numa certa tarde, quando eu saía de casa pra minha corrida, uma surpresa: na caixinha do correio o álbum, que o artista carinhosamente me enviou (trocamos livros). Qual não foi a minha surpresa ao abrir o envelope e perceber que as figurinhas que completavam as páginas em branco eram de pedintes, de moradores de rua, dos excluídos, dos miseráveis, que pouco se diferem do Fabiano-bicho criado pelo Graciliano há mais de 70 anos (e somos "a sexta economia mundial"! Rá! Rá! Rá!).

Coloquei aqui algumas imagens de moradores de rua retratados no álbum, só mais por uma caracterização visual do que eu tô descrevendo.

A dimensão do álbum é muito mais grandiosa e quem quiser conferir esse trabalho do Pileggi, eis o site:

http://figurinhasnowhereman.blogspot.com

Uma das grandes sacadas do álbum é que, ao comprar os pacotinhos das figurinhas, você contribui com uma refeição para os moradores de rua.

Bem, eu cheguei até aqui para falar da “Clara Nunes”, que será a personagem do meu conto a seguir. Já aviso: o conto, obviamente, é ficcional. Mas a Clara Nunes não. Ela existe.

Esta senhora, que não sabe a própria idade e diz ser procedente do “Estado do Céu”, falou em depoimento ao artista que tem um sonho: “Fazer bolo de batata, de chocolate”.

Bem, acho que nem preciso gastar mais o meu latim para explicar por que eu me apaixonei por ela.

Quando as aulas recomeçarem, agora em fevereiro, pegarei uma turma iniciante. Esse ano não trabalharei com os quartos anos nem darei a disciplina que aaaaamo: “Literatura Brasileira Contemporânea” :-( Mas será uma delícia trabalhar com o primeiro ano, cruzinho (olha o "r" no meio! Hehehe!) porque ministrarei a disciplina de Prática de Escrita. E quando eu for tratar não apenas do “gênero Poesia”, mas do “Poético” na Literatura e nas Artes, já sei quem vou usar como mote...

Simples assim. Porque a Clara Nunes é poesia andante...

Boa leitura do conto pra quem fica. E não deixem de visitar o site do Rubens. Ele é incrível. Outros links dele:

http://rubenspileggisa.blogspot.com/

http://facebook.com/rubens.pileggi

A FÉ NÃO COSTUMA FAIÁ

2012-01-18T00:18:00.001-02:00

Ontem, em Guarulhos, enquanto esperava pelo meu embarque aLondrina, presenciei algo que me fez matutar sobre a vida. No hall, doismeninos lindos (um aparentava ter aproximadamente quatro e o outro seis),juntamente com a irmãzinha de uns cinco, deslizavam no chão. Eles não tavam nem aí: brincavam de escorregar nochão, sujando a roupa, ignorando completamente os apelos da mãe. O espaço era, legitimamente,deles. Pertencia-lhes. Todo mundo com aquela pressa imbecil, todo mundodesesperado para entrar na fila de embarque e essas três criaturas lá,deslizando, encardindo as roupas, sorrindo, na maior diversão, como se aestrutura chata, impessoal e passageira de um hall de aeroporto lhes servissede playground.

Pois é, acho que a gente tinha de ser assim na vida. Na/durante avida, toda. Vida toda. O problema é que a gente cresce, aprende regras,etiquetas e deveres, e, literalmente, a gente estraga. Sim, a gente estragaquando vira adulto. Por isso amo a infância e acho que nos nossos dez primeirosanos somos a melhor criatura que podemos ser em vida. Talvez por isso eu sempretente não perder a essência de criança.

Outro dia um amigo me perguntou: “Mas você não usa 'nada' pra ficartão alegre? Pra sambar tanto?”. Eu sorri e disse que não. E disse comsinceridade. Quem me conhece sabe que eu adoro encher e cara e etc e tal..., mas issonunca foi combustível para o meu humor, minha felicidade ou meu estado deanimação. Acho que a felicidade é algo que a gente faz brotar sem quaisquer“acessórios”, estimulantes artificiais ou substâncias. Pra mim, ou a gente deixa brotar a alegria, a força vital e a energiza comoo cristal mais puro – ou é qualquer outra coisa menos felicidade.

Exatamente agora meu pai está fazendo cateterismo. Em algumashoras, saberemos se ele precisará fazer uma nova angioplastia. Quem conheceminha história, sabe como meu pai sempre lutou para sobreviver após inúmerosinfartos e cinco safenas. Mas eu acredito. Não há de ser nada. Nada. Pensamentopositivo. Ontem, quando cheguei de viagem, estava bem triste, mas o Lu, meuirmão que tanto amo, foi foda e me centrou, deu aquele puxão de orelha que sóos irmãos sabem dar e eu voltei ao meu estado de felicidade e confiança. Porquea fé é justamente para ser usada quando a situação não está para peixe...

Eu penso que a felicidade e a fé são nossas maiores fontes deenergia. Somos átomos. Puros átomos em movimento. Essa é nossa vibração, nosso “prâna”. Nosso cérebro,local físico da consciência, dos pensamentos de quase todos os movimentosvoluntários, constitui-se de dezenas de milhões de células nervosas. Irradiamosvibrações, como estrelas. A todo e qualquer segundo somos seres tremeluzentes.Por isso acredito que o pensamento positivo e as vibrações de fé e felicidadesão essenciais a nós e ao Universo como um Todo.Ao invés de acender vela e rezar, eu prefiro ouvir um maracatu, cantar a letrade um samba lindo como “Poder da Criação” e mandar as melhores vibrações deamor e positividade ao meu pai. E sei que minhas vibrações chegam a ele. Seimesmo. A fé é isso. Ou não é.

Prâna: a energia absoluta

Agora, no exato minuto, sem modelos, regras ou ações condicionadas, transmito a ele minhas ondas de felicidade– ondas intensas; um derrame. Uma felicidade que brota espontânea, sem motivoespecífico. Eu só sei que escolher a felicidade e o pensamento positivo não é meradecisão típica de Ano Novo, tomada na comoção coletiva; tampouco eu me depareicom qualquer situação, elemento ou acontecimento particular que me deixassemnesse estado de alegria. Nada disso. Eu simplesmente escolhi me sentir assim. Epronto. Escolhi o azul. E sei que esse posicionamento ajudará meu pai. Seja láo que for que o destino reserve a ele.

É, é simples assim: escolhi ser feliz. Antes de tudo, ser feliz éuma escolha. Mas como manter a felicidade? Como “estar” ou “ser” feliz diantedos problemas, das desilusões, do medo da morte, da nossa fragilidade e absurdatransitoriedade? Como ser feliz nesse mundo de consumo, que nos impõe gostos,rótulos, sistemas? Em que site comprar a felicidade: Buscapé, Amazon, descontono Peixe Urbano? Há felicidadeengarrafada? Há felicidade em caixas pra gente guardar no refrigerador e usarquando bem entender?

Acredito que a felicidade é um estado que a gente vai moldando àestrutura, como alga que se adapta ao corpo de uma concha e, com a paciência dotempo, vai metamorfoseando sua cor, sua natureza. É uma simbiose: portanto, umaescolha, pois depende de cada um sustentar não apenas a permanência, mas a completa imanência da felicidade. Permitir que ela vingue e renasça, brilhante, nodentro da gente, como a luz que rebenta de uma Super-Nova. “Gente é pra brilhar”, dizia ogrande poeta russo, Vladimir Maiakóvski.

Sem frescuras, felicidade pra mim é nadar nua, no mar, à noite, nacompanhia de quem se ama. Isso é felicidade absoluta. Pelo menos pra mim, é. Eeu não tô falando em sexo selvagem ounada do gênero. Tô falando apenas denadar nua, no mar, à noite, ao lado de quem se ama. E mergulhar. E rir. Edesenhar Órion, seu cinturão e sua flecha no céu. E depois sair do mar,salgada, e deixar o corpo secar ao vento, e andar por aí, sem rumo, sem demanda,sem compromisso, cantando algo do George Harrison ou um bom samba do Cartola.

Felicidade é o mar

Felicidade pra mim é sentir a energia que transpassa do olharinfinitamente azul de um bebê ao identificar a voz da mãe. Felicidade pra mim ésentir o vento na cara, sentar na areia e ficar, à-toa, tentando desvendarnavios longínquos que partem ao nada. Felicidade pra mim é tomar água quando ocorpo se perde em sede. É tocar a pele de quem se ama, como se o relevo dooutro fosse nosso legítimo espaço, tão claro. Felicidade pra mim é a Literatura, minha vida.

Felicidade é a mão escrevendo o livro

Felicidade pra mim é sair madrugada afora, de caiaque, rumo a umbanco de areia em alto-mar. E lá conversar, gargalhar, fazer novos amigose sentir o céu, as estrelas e a cidade que fica pra trás, como se o núcleo domundo fosse o isolado do MaR – que eu carrego na alma e no nome.

Felicidade é a liberdade

Felicidade pra mim é ficar com o pé esfolado de tanto sambar, sem conseguir pisar na areia no dia seguinte. Felicidade pra mim é chegar em casa e ver meu cachorro abanando o rabo e me cheirando de saudades.

Felicidade é o amor incondicional

Felicidade pra mimé receber uma carta com a seguinte frase: “Te beijaria em braile”. Felicidade pra mim é reler Grande Sertão pela sexta vez; é ganhar um presente inesperado; é amar o próprio rosto, as próprias rugas e os próprios medos no espelho; é abraçar meus irmãos, que moram longe, mas tão dentro de mim...

Felicidade é ela, minha metade: Ju

Felicidade é assistir a Amarcord e entender que a ingenuidade não morreu; é tomar sorvete dedoce-de-leite e esquecer as datas, os horários, as demandas. Felicidade é Carnaval, é Olinda, é chegar à completa exaustão, é chorar quando chega a Quarta-Feira Ingrata.

Felicidade é ladeira de Olinda com os nossos

Felicidade é sentir o cheiro de comida da mãe; é cafuné na cabeça; é deixar o cabelo duro de sal do mar; é correr na chuva, é correr no vento, é correr sempre; mas é também festa com os amigos bêbados; é perder o juízo; é chorar de saudade; é se apaixonar e ouvir Something 350 vezes num só dia; é fazer amor e sentir prazer sem culpa, pois nascemos para amar; é fazer bem ao outro, seja lá quem o outro for; é viajar sem frescura e dormir ao relento; é aprender com erros e ter a humildade de saber que ninguém controla o tempo, tampouco o destino.

Felicidade é Original trincando: vou mentir???

Mas, sobretudo, felicidade pra mim é ter fé. Mais: É USAR A FÉ.Porque não basta dizer: “Eu tenho fé”. A gente precisa USAR A FÉ. “Andar comfé”, como canta o Gil. E USAR A FÉ é sinônimo de acreditar quando não há motivosólido para se acreditar. É acreditar sem que interferências, problemas,pendências, ironias do destino ou desencantos nos tirem do caminho. Porque osúnicos caminhantes, baby, SOMOS NÓS. Ninguém pode andar por ninguém. Ninguém pode viver as dores, asalegrias, as decepções, as falhas, os erros, os ganhos e as sortes do outro. Éaquele velho e gasto verso de Dom de Iludir: “Cada um sabe a dor e adelícia de ser o que é”. E a gente só é feliz quando escolhe continuarandando, ainda que o caminho esteja corrompido, destruído, inabilitado. Porquese a gente não acredita, quem é que vai acreditar por nós?

Outro dia, num desses breviários de medicina que meu pai assina,li que o coração de uma pessoa com 75 anos já bateu mais de 2 bilhões 737milhões e 500 mil vezes. Pois eu sei que meu pai, aos seus 68, ainda iráultrapassar essa marca. A fé é isso. Ou não é.

Felicidade é recuperar essa foto do meu pai, aos 18, quando entrou

na faculdade de Medicina, no Recife, na década de 1960

P.S.: Escrevi esse texto pela manhã. Mas só o postei agora, 23h20.A fé continua seu caminho: meu pai está bem, acaba de sair do hospital e nãoprecisará fazer a angioplastia.

Trilha sonora para a leitura. Sete músicas, porque sete você sabe, baby, é número cabalístico:

Deixa, do Baden (na voz da Elis)

http://www.youtube.com/watch?v=FrnxbZSeStU&feature=related

A minha música de sempre, sempre. Melhor letra de todos os tempos, com minha diva:

Ain´t got no (Nina Simone)

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=GUcXI2BIUOQ#!

Deus é o amor, na voz da Gal

http://www.youtube.com/watch?v=s79846LkXI8&feature=related

Let´s get lost, do Chet:

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=Q0ZBaZoBCaA

Prato de flores, a minha sempre favorita do Nação

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=27D1GuDjTrM

Fortaleza, deles, do Acre. Salve Diogo! Pra ouvir bem alto:

http://www.youtube.com/watch?v=HAhSn_wNxaM

E pra terminar Humanish, banda daquele que amo e admiro até o fim do caroço: Lu!!!

http://www.youtube.com/watch?v=lBy27aWC9FM

VEREDA DE OXUM

2011-12-24T01:33:00.001-02:00

It blazed a soft yellow,

a lambent light under afilm of velvet;

it filled the caverns behind the eyes with light.

All thatinner darkness became a hall,

leaf smelling, earth smelling, of yellow light.

Um amarelo suave queimava –

era uma luz cintilante sobuma película de veludo;

preenchendo as cavernas longínquas dos olhos acesos.

Aescuridão mais profunda se aclarou

em feixes amarelados,

exalando folha,exalando terra.

(Virginia, minha Virginia em Between the Acts)

Amarelo é o espectro

que vaza as folhas da caviúna

parando o tempo

pedindo silêncio

quebrando o cristal dos diligentes relógios.

Imanência solar coexistente ao susto da retina

naufragada entre a complacência

e a tentativa de apaziguar o espírito inquieto,

nervurado em desassossego.

Todos os signos e sinos,
todos os rastros e traços antes tão vitais

já não me têm a menor relevância

no momento da clarividência.

A consciência tenta fugir da arbitrariedade

que se sustenta nas heras da sina,

no expatriado do fado,

no gole travado na goela

e de repente um grito não se sustém:

eu não te quero mais perto de mim!

Minha liberdade é o que de mais sólido

trago em mim agora.

Ela, luzeira liberdade

couraçada em mil lâminas douradas

que se espalham imperceptíveis a cada golpe

e contragolpes que o ânimo sofre,

dilacerado.

E quando a queda parece consumada

eu me levanto,

eu me construo,

e me reconstruo

embora em espiral filamentosa,

porém cada vez mais resiliente,

brutal.

E como a engrenagem consciente de seu humano movimento

hoje,

amanhã

e na próxima segunda

fecharei meu corpo.

Aqui você não entra.

Selarei em aldraba os pensamentos.

Aqui não é teu acampamento,

tua parada,

teu destino,

teu oásis de sofreguidão.

Na luta,

arfante,

vou bater,

vou entrar.

As articulações dos dedos irão se abrir em flor

e das falanges o sangue rebentará.

Mas isso não me importa:

o fato é que a porta se abrirá.

Enfim, ela se abrirá.

Vou bater,

vou entrar:

Ora iê iêô, enfim ela se abrirá!

O último poema de 2011, no entanto, o que me fortalece e me abre 2012!

Vou bater, vou entrar!

E essa música, que agora me define:

http://www.youtube.com/watch?v=dEFy0-pThlM&feature=relmfu

AFASTA DE MIM ESSE CÁLICE

2011-10-30T18:04:00.001-02:00

Ana, tudo começa no teu amor,

ele é o núcleo, ele é a semente,

o teu amor pra mim

é o princípio do mundo.

Autor que escreve algo tão uterino, visceral, é autor digno de ser lido e relido em progressão geométrica. De fato, Lavoura arcaica (1975), de Raduan Nassar, é daqueles livros que a gente relê porque uma só golada não sana a sede. Essencialmente, a prosa, carregada de poesia e de fragmentos que beiram o profético, impõe-se como o lugar de origem onde o conflito se resolve no mítico, porém, brilhantemente, afasta a cadência “moral” do curso de seu rio.

Pois bem, que diz a obra? Uma família: pai, mãe, filhos, vivendo numa fazenda, num tempo remoto, num mundo remoto, com costumes arcaicos, obedientes aos desígnios da tradição, dos valores e das práticas que os batizam como aqueles que tangem cordeiros, tão fervorosos a Deus. Temos na figura dura do Pai o próprio sacerdote, a sábia boca a expelir o sagrado como exemplo a ser seguido e salvaguardado, em nome da união familiar:

[...] trazem na mão a chave mas se esquecem que ela abre, e, obsessivos, afligem-se com seus problemas pessoais sem chegar à cura, pois recusam o remédio; a sabedoria está precisamente em não se fechar nesse mundo menor: humilde, o homem abandona sua individualidade para fazer parte de uma unidade maior, que é de onde retira sua grandeza: só através da família é que cada um em casa há de sossegar os próprios problemas, é preservando sua união que cada um em casa há de fruir as mais sublimes recompensas; nossa lei não é retrair mas ir ao encontro, não é separar mas reunir, onde estiver um há de estar o irmão também... (p. 78).

Na figura paterna, a lei é a coesão familiar. Tudo se move na estrutura organizacional do clã, e é só através das alianças que cada membro frui”[rá] as mais sublimes recompensas”. No Corão, na terceira Surata, “Al-Imram” (“A Família de Imram”), lê-se:

14. Aos homens foi abrilhantado o amor à concupiscência relacionada às mulheres, aos filhos, ao entesouramento do ouro e da prata, aos cavalos de raça, ao gado e às sementeiras. Tal é o gozo da vida terrena; porém, a bem-aventurança está ao lado de Deus.

15. Dize (ó Profeta): Poderia anunciar-vos algo melhor do que isto? Para os que temem a Deus haverá, ao lado do seu Senhor, jardins, abaixo dos quais correm rios, onde morarão eternamente, junto a companheiros puros, e obterão a complacência de Deus, porque Deus é observador dos Seus Servos.

164. Deus agraciou os fiéis, ao fazer surgir um Mensageiro da sua estirpe, que lhes ditou os Seus versículos, redimiu-os, e lhes ensinou o Livro e a Prudência, embora antes estivessem em evidente erro.

O arcaico das palavras divinas está no Pai. E, como um profeta, ele é também o “observador de seus servos”. No Corão -- como em seu Livro-irmão, a Bíblia --, Deus envia aos homens o próprio filho, um “Mensageiro da sua estirpe”, Aquele que salvará os homens. Ora, se Deus sacrifica um de Sua própria “carne”, então a família é o núcleo do homem temente ao seu criador. No romance, que é o Pai senão o eleito a perpetuar o arcaico divino, repreendendo as paixões:

[...] o mundo das paixões é o mundo do desequilíbrio, é contra ele que devemos esticar o arame das nossas cercas, e com as farpas de tantas fiadas tecer um crivo estreito [...], que cubra e esconda dos nossos olhos as trevas que ardem do outro lado; e nenhum de nós há de transgredir esta divisa [...] (p. 29).

Lembremos que, apesar de na narrativa o Pai e a família apresentarem hábitos e signos cristãos, Raduan Nassar tem origem libanesa. Durante as filmagens de Lavoura arcaica, em 2001, 26 anos após a publicação do romance, o próprio autor foi ao Líbano com o diretor Luis Fernando Carvalho, a fim de coletar experiências e realizar um documentário sobre a cultura muçulmana. Os atores e a equipe técnica, antes de rodarem o filme, em uma fazenda, no interior de Minas Gerais, passaram nove semanas aprendendo a roçar, ordenhar, fazer pão, bordar e dançar com uma família de origem libanesa. Nassar também esteve presente acompanhando este processo dramático.

Middle Eastern, de Grá Diez (2011).

É, de fato, nesta fazenda que a narrativa toma seus rumos. Uma análise apressada, carregada de preconceitos e moralismos, diria: “Eis a história de André, um pervertido, ingrato, apaixonado pela própria irmã, Ana! (a este ponto o moralista se benzeria com o sinal da cruz). Um sujeito desprezível, que foge da família para se entregar aos prazeres mundanos, da luxúria; a ‘ovelha desgarrada’ que escapa dos propósitos do Pai”.

Precisamente, Lavoura arcaica exige que o leitor se desnude de preconceitos e amarras. Ou ele aceita a rebelião de André -- que num momento posterior se refletirá em outros membros da família, como no irmão mais novo, Lula --, ou, sem dúvidas, faz o sinal da cruz, blasfema a obra e risca fósforo para queimá-la.

Molhada de poesia, temos em mãos uma obra que nos grita contradições, tabus -- aos punhados! --, enfrentamentos e nos enfia punhado de sal goela abaixo no tocante ao apego às tradições, ao curso do mundo, como se apenas aquilo que sai da tangente, que escapa do eixo, pudesse ter algum sentido de organicidade:

Toda ordem traz uma semente de desordem, a clareza, uma semente de obscuridade, não é por outro motivo que falo como falo (p. 85).

O excerto é a reflexão do protagonista, André, o filho do meio; aquele que foge em busca da “felicidade para além das divisas do Pai” (p. 12). André, um homem tentado pela falta de pudor que envolve uma das proibições mais contundentes da humanidade -- as águas proibidas do incesto. André, aquele a quem pela comunhão da família e pela entrega à sedução do profano metamorfoseia-se num eu-tu-nós complexo:

Ana, impaciente, impiedosa, o corpo de campônia, a flor vermelha feito um coalho de sangue prendendo de lado os cabelos negros e soltos, essa minha irmã que, como eu, mais que qualquer outro em casa, trazia a peste no corpo [...] (p. 15).

Danae, de Klimt (1907)

Berta Waldman, em A Paixão segundo C. L., expõe: “[...] para chegar ao inconsciente, ao outro que também somos, é preciso que o eu se desloque” (p. 63). Neste movimento, nesta experiência intimista com outro, é pelos desafios, pelas coragens -- e principalmente, pela ousadia de abraçar o insólito, o proibido -- que não nos aliamos ao Pai, porém ao “anti-herói”, aquele que quebra os tabus, confessando sua paixão insana pela própria irmã, Ana:

“Era Ana, era Ana, Pedro, era Ana a minha fome”, explodi de repente num momento alto, expelindo num só jato violento meu carnigão maduro e pestilento, “era Ana a minha enfermidade, ela a minha loucura, ela o meu respeito, a minha lâmina, meu arrepio, meu sopro, o assédio impertinente dos meus testículos”, gritei de boca escancarada [...] (p. 58).

A narrativa mexe, bule com fronteiras socioculturais ocidentalizadas, dissolvendo com seus álcoois o tênue fio da vida familiar, o respeito às tradições, de tal modo que o apego pelo sagrado e a total entrega ao lascivo são amalgamados em um só corpo.

O inebriante vinho do tabu

Georges Bataille, em O Erotismo, discorre sobre a atmosfera de “transgressão” que entorpece as narrativas modernas. Ele observa que o proibido e a orgia não são termos que o erotismo alcançou no quadro do mundo pagão: “A orgia é o aspecto sagrado do erotismo, no qual a continuidade dos seres, para além da solidão, atinge a sua mais sensível expressão” (p. 201). O autor trilha seu pensamento afirmando que ela é, em princípio, “a negação acabada do aspecto individual” (id. ibid.). Complementando-se seu discurso, Bataille observa que o tabu, aliado ao erotismo, impõe-se na fusão e na supressão do limite, de tal forma que a imanência sagrada jamais se concretiza.

Se tomarmos o sentido de “transgressão” como “ir além do que é permitido; infringir”, André não cessa de derramar sinais de sua intencional “desobediência” ao longo do livro:

[...] assim que entrei, fui me pôr atrás dela, passando eu mesmo, num murmúrio denso, a engrolar meu terço, era a corda do meu poço que eu puxava, caroço por caroço, "te amo, Ana" "te amo, Ana" "te amo, Ana" eu fui dizendo num incêndio alucinado, como quem ora, cheio de sentimentos dúbios, e que gozo intenso açular-lhe a espinha, riscar suas vértebras, espicaçar-lhe a nuca com a mornidão da minha língua [...] (p. 63).

Acqua Mossa, de Klimt (1898)

André é o próprio reflexo de Édipo, consumando seu destino na oposição. Lembremos que o protagonista intercala, no romance, pensamentos em primeira pessoa, concomitantes à voz narrativa -- que funciona como uma espécie de “consciência” desse sujeito multifacetado. Em Totem e Tabu, Freud lança, em 1913, reflexões acerca da origem do remorso incestuoso presente na leitura clássica de Édipo Rei, de Sófocles. Em sua análise, articula a gênese da religião e sua subsequente gênese da moralidade, arraigada nos primórdios das tribos humanas, que se viam em situações conflituosas quando diante do desejo do incesto e da volúpia da agressão. Ambos elementos prevalecentes no espírito de André:

[...] o nome pervertido de Ana, retirando da fímbria das palavras ternas o sumo do meu punhal, me exaltando de carne estremecida na volúpia urgente de uma confissão (que tremores, quantos sóis, que estertores!) até que meu corpo lasso num momento tombasse docemente de exaustão (p. 59).

* * *

[...] e eu, que desde o início havia armando minha tempestade, caí por um momento numa surda cólera cinzenta: “estou banhado em fel, Ana, mas sei como enfrentar tua rejeição, já carrego no vento do temporal uma raiva perpétua [...]” (p. 73).

Albert Greiner como Édipo (1896)

A intenção primária de Freud é aplicar o conceito de “tabu” como o proibido em relação a tudo aquilo que é imensamente desejado; e “totem” como o instinto de proteção que o homem se calça para evitar a quebra dos tabus. Sem dúvidas, Totem e Tabu cai como uma luva a Lavoura arcaica no que se refere ao mito edipiano: os irmãos (André e Ana) que se juntam para destruir o elemento opressor e castrador presente na figura paterna.

Vejamos que na história o ciclo se repete: André é o primeiro a sair de casa e dos desígnios arbitrários do pai. E apesar de seu retorno, posteriormente será Lula, o filho caçula, o próximo a consumir o desejo de fuga:

Não aguento mais esta prisão, não aguento mais os sermões do pai, nem o trabalho que me dão, nem a vigilância do Pedro [o primogênito] em cima do que faço, quero ser dono dos meus próprios passos, não nasci para viver aqui, sinto nojo dos nossos rebanhos, não gosto de trabalhar na terra, nos dias de sol, menos ainda nos dias de chuva, não aguento mais a vida parada desta fazenda imunda (p. 95).

Na repetição do ato instaurador de rebeldia, Nassar parece dispor de sua consciência de romancista, elaborando esteticamente sua ética -- ou antiética --, extravasando os desejos, as angústias e as tentações pelas bocas das personagens. Sob o crivo do peso de uma consciência, o autor alterna do plano da primeira ao estopim da terceira pessoa, de igual modo crítico aos costumes sagazes da família, afastando, assim qualquer fronteira entre os sujeitos ficcionais na narrativa. Em Lavoura arcaica, à medida que cria um narrador que mexe com tão urgentes enfrentamentos, traduz o pathos de um mundo -- um mundo arcaico, perdido, vivenciando com maestria o drama sem ser piegas ou moralista na visão do trágico.

O brinde do profeta

Porque trabalha com paradoxos quase “barrocos”, dispondo tensões entre o sagrado x profano, o espiritual x carnal, o cultuado x proibido, Lavoura arcaica pede silêncio, paciência e trato na leitura. Leitor dessa obra é antes fotógrafo a capturar o lance, o delicado solto no pensamento:

Existe tempo nas cadeiras onde nos sentamos, nos outros móveis da família, nas paredes da nossa casa, na água que bebemos, na terra que fecunda, na semente que germina, nos frutos que colhemos, no pão em cima da mesa, na massa fértil dos nossos corpos, na luz que nos ilumina, nas coisas que nos passam pela cabeça, no pó que dissemina, assim como em tudo que nos rodeia (p. 28).

Leitor dessa obra pende ao lento de uma observação, pura contemplação:

[...] me pondo a espiar pelas frinchas feito bicho, acenando com minha presença dentro da casa velha através dos espelhos dos meus olhos, o mesmo aço intermitente e espicaçante com que no bosque, ou nos pastos, transmitíamos à distância os nossos códigos proibidos: que paixão mais pressentida, que pestilências, que gritos! (p. 50).

Paul Ricoer, em A metófora viva, explica que etimologia do verbo “contemplar” sugere uma posição metafísica, de modo que cum templum significa “estar no templo”; “no lugar sagrado”. Em outras palavras, este contemplar metafísico busca o mistério pela via do concreto, tão pungente que a imagem não espoca no vácuo, mas no espaço que impulsiona a meditação poética:

Os olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o quarto é inviolável; o quarto é individual, o quarto é um mundo, quarto catedral, onde nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero caule, na palma da mão, a rosa branca do desespero [...]. (p. 4).

Em The Waves (1931), Virginia Woolf é mineira a escavar antagonismos: “There is nothing staid, nothing settled in this universe. All is rippling, all is dancing; all is quickness and triumph”. Ora, nada se fixa, nada se ordena neste Universo!!! E como na obra de Nassar, tudo se faz em movimentos ondulantes, tudo dança; tudo é rapidez e trinfo!!! E sem que possamos nos dar conta, quando a vida chega com suas asas de bicho imemorável, nada nos recolhe do turbilhão de sentimentos, de desejos, repressões e pensamentos, pois o que somos nesse minuto singular já não nos tem serventia no minuto seguinte. Sempre somos outro, o outro, ou, seguindo a “fantasiação” de Riobaldo, em Grande Sertão: veredas: “[...] o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas” (p. 8).

Eis a grande, miraculosa organicidade que nos impede de certezas, que nos impossibilita, divinamente, de nos caracterizarmos como sujeitos “íntegros”, de probidades absolutas, quase que “imaculados”! Muito pelo contrário: não somos candura, somos o primitivo, somos ruinosos, aqueles que acendem fogueiras, caçam e abrem em clarões as matas. Nós, os que cavoucam a terra! Nós, os que sujam os rostos de suor, sangue, fuligem. Cada um é um sol. Cada um, um quinhão do latifúndio; cada um, um braço cansado na labuta de empregar a enxada contra a terra; cada um guardando seu tabu. Somos vários. Sou um. Ou, como na redenção de André, eis o homem que se sente “profeta da [sua] própria história” (p. 46).

No brinde, a serpente enredada à taça

Nos movimentos cíclicos de Lavoura arcaica, o próprio protagonista blefa em relação ao seu ato rebelde, pois foge e retorna ao seio da família. Pedro, o primogênito, sai à sua procura. Seu objetivo, como o condutor de rebanhos que resgata a ovelha perdida, é pôr “o sopro quente na sua prece” para lembrar André que “havia mais força no perdão do que na ofensa e mais força no reparo do que no erro” (p. 12).

Embora a narrativa trabalhe com maestria o pulsar do sagrado, o profano parece sempre rebentar com maior ímpeto, como indica o final patético:

Pai!

e vi a mãe, perdida no seu juízo, arrancando punhados de cabelo, descobrindo grotescamente as coxas, expondo as cordas roxas de varizes, batendo a pedra do punho contra o peito

Iohána! Iohána! Iohána! e foram inúteis todos os socorros, e recusando qualquer consolo, andando entre aqueles grupos comprimidos em murmúrio como se vagasse entre escombros, a mãe passou a carpir em sua própria língua, puxando um lamento milenar que corre ainda hoje a costa pobre do Mediterrâneo: tinha cal, tinha sal, tinha naquele verbo áspero a dor arenosa do deserto (p. 103).

Percebamos que as aliterações conduzem o ritmo do fragmento. O chiado do “x” de “coxas expondo as cordas roxas de varizes”, aliado aos dígrafos e ao “p” de “pedra do punho contra o peito” desencadeiam um ritmo de ritual, primeiramente desenhado no contorcionismo do corpo da mãe. Mas, eis que quando achamos que o livro se acabará em profanidades, o sagrado novamente toma seu curso, revelado pela língua da mãe a puxar o “lamento milenar”.

Salome, de Klimt (1909)

Em passagem mítica, Iohána, ao notar o estado febril de Ana (‘toda ela ostentando um deboche exuberante”, p. 100), questiona o primogênito sobre o ocorrido. Pedro, na figura de um oráculo ao revés, revela o incesto dos irmãos. A mãe se contorce em dor como a serpente que já se deslizara no corpo da filha possuída de prazer pelo irmão:

[...] e trocando sempre através das nossas línguas laboriosas a saliva de um com a do outro, colando nossos rostos molhados pelos nossos olhos, o rosto de um contra o do outro, e só pensando que nós éramos de terra, e que tudo que havia entre nós germinaria em um [...] (p. 61).

Como cumprindo o desfecho de Zeus, aquele que destrói o próprio rebento, o Pai, tomado por ira, atinge “com um só golpe a dançarina oriental” (p. 102). Ana é a figura do mal. Sua existência já a dessacraliza da família. A mãe e os irmãos agonizam. André, por se caracterizar como o “anti-herói”, jamais reconhece em si a culpa diante da revelação – Kléos, “a exposição de um fato à luz da manifestação”, como na Teogonia, de Hesíodo. O Pai, “ferido nos seus preceitos”, é tomado em “cólera divina” (p. 102). De modo que a narrativa alcança diálogos intermitentes com a mítica grega ao fazer do Pai o próprio algoz, a Nêmesis vingadora, o inimigo. No seio da família, o Pai insurge contra sua própria criação.

Sem sombra de dúvidas, ao trabalhar com paradoxos tão graves, Raduan Nassar consegue, com maestria, explorar em viagem ao útero do mítico, a estrutura de seu romance, esquivando-se de cair no erro da “culpa”, que, por sua vez, degradaria o “esvaziamento do herói”. Ao deixar-se levar por uma escrita úmida de traços telúricos, descrições bucólicas e paixões incontroláveis, consequentemente a veia criadora vexe sobre si própria e o eu-autor mostra sua resistência ao permitir que o fluxo narrativo profano se sobressaia à moral, ao óbvio, à vergonha. Nunca em Lavoura arcaica a expressão é falida de signos virais. E é exatamente essa aliança difícil, densa em poesia, a estratégia que permite ao escritor nos lambuzar os lábios com as tâmaras de um romance orgíaco de palavras e símbolos, digno de ser imortalizado como um clássico da literatura brasileira.

Bibliografia:

BATAILLE, Georges. O Erotismo. Trad. Antonio Viana. Porto Alegre: L & PM, 1987.

FREUD, Sigmund. Oedipus complex. Disponível em: Encyclopaedia of German Literature (London: Routledge 2000):

http://www.credoreference.com.library.capella.edu/entry/routger,

página acessada em 30 out. 2011.

HESÍODO. Teogonia: a origem dos deuses. Trad. e estudo da obra Jaa Torrano. 7 ed. São Paulo: Roswitha Kempf, 1989.

NASSAR, Raduan. Lavoura arcaica. 3 ed. rev. São Paulo: Cia. das Letras, 1999.

ROSA, João Guimarães. Grande sertão: veredas. 20 ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1986.

RICOEUR, Paul. A metáfora viva. Trad. Davi Macedo. São Paulo: Edições Loyola, 2000.

WALDMAN, Berta. A paixão segundo C. L. 2 ed. rev. e ampl. São Paulo: Ed. Escuta, 1992.

WOOLF, Virginia. The Waves. Introd. and notes by Kate Flint. London: Penguin, 1992.

Iconografia:

As imagens de Gustav Klimt foram retiradas da coleção oficial de Klimt:

http://www.gustavklimtcollection.com/, página acessada em 30 out. 2011

Caro Sr. Ferdinando

2011-09-05T22:31:00.001-03:00

Após seguidas e incansáveis tentativas de lhe encontrar no plácido e digno recinto de seu lar, venho por meio desta na tentativa de me fazer ouvido pela sua pessoa.

Não sou homem de meias palavras tampouco minto para conseguir alcançar meus modestos, porém honestos objetivos. Portanto, é com muita honra e considerável satisfação que vos digo que estou saindo da empresa.

Após mais de 20 anos lhe servindo, cheguei a uma derradeira conclusão noite passada, fruto este garantido após uma aprazível caminhada no bosque situado ao lado de minha modesta casa. O cheiro de mato sempre nos revela a sapiência, e através do domínio de meu cauteloso pensar venho lhe comunicar que não pretendo nunca mais pisar em sua empresa.

Mui digno senhor deve estar se perguntando neste exato minuto: "Mas o que deu no Nestor, será que está bem da cabeça? Estará ele com a saúde apropriada ao me escrever esta carta ou seria isto apenas um surto de fadiga?". Ou quem sabe ainda o senhor possa estar pensando ser esta uma brincadeira de muito mau gosto e tomará as devidas ações para penalizar o anônimo que denigre a integridade de tal funcionário, que jamais ousou trocar meia dúzia de palavras com o senhor a não ser "Bom dia", "Como vai sua esposa? E os filhos?", "Posso lhe ajudar?", "Sim, agora mesmo Sr. Ferdinando", "Sem problemas Sr. Ferdinando. Providenciarei os relatórios neste exato minuto", "Sim Sr. Ferdinando, como o senhor desejar".

Porém posso lhe garantir que não se trata de uma brincadeira, pois como pode ser conferido ao final da carta, disponho aqui de minha assinatura legível, a próprio punho. Como já disse no início desta carta, não sou um homem de meias palavras e atesto tudo aquilo que digo.

Mas por que então estou saindo? A resposta é bastante óbvia: descobri que não faço mais parte de sua equipe de funcionários, descobri que intimamente não sou um contador, esta foi sempre uma mentira em minha vida e a partir de agora quero me dedicar apenas aos estudos da alquimia e dos prazeres mundanos. Com o dinheiro que receberei e que me é garantido por lei, após sair deste desprezível local onde as pessoas passam os dias definhando tentando solucionar os problemas financeiros de outras pessoas, bem, com esse dinheiro comprarei uma passagem e irei ao encontro de certas borboletas selvagens que habitam os confins de certas populações ribeirinhas na foz do Amazonas. Lá montarei minha tapera, casar-me-hei com uma instigante fêmea de peitos macios e lábios grossos e terei os filhos que nunca tive. Lá serei o dono de saberes, pintarei minha cara com urucum e cantarei certas melodias a Iara, a rainha das águas.

E o senhor que passe bem. Por favor, não mais irei retornar ao trabalho e por esta razão peço-lhe a gentileza de deixar meu cheque com nossa prestativa secretária Marileuza, sua amante preferida. Nunca fiz menção aos seus atos de traição tampouco aos desígnios de sua vida particular, pois ela a mim não me compete (Graças a Deus), mas não posso sair deste estabelecimento financeiro sem antes emitir minha opinião: o senhor está certíssimo em mantê-la como amante, pois com uma esposa tão feia, irritante e cafona como a sua qual o homem não procuraria um rabo-de-saia? Ainda mais a Marileuza, que deve ser uma loucura na cama, e para um homem com problemas de impotência como o senhor, por que não desfrutar dos poucos viços que a vida ainda lhe proporciona? (Sobre o problema de impotência - o boato ouço pelos corredores desde a época em que o senhor ainda não pintava os cabelos com esta ridícula tinta castanho-chocolate).

Ah, e não me esquecerei de dizer também que o senhor deveria prestar mais atenção no Estevão, ele nunca me despertou confiança. Tenho certeza que anda aprontando algo no departamento jurídico e o senhor deveria tomar cuidado, pois qualquer hora ele irá lhe dar um desfalque e daí nem Marileuza nem carrão importado mais existirão em sua desprezível vida. Cuidado também com o Tadeu, pois a vida tem me ensinado que a gente nunca deve se fiar totalmente num homem com um tampão no olho esquerdo.

Um cordial abraço,

Nestor Astralgébio de Almeida Peixoto

Hahahaha!!! Um texto antigo, de 2006! Surtada!!!

HOW SHE WAS HANDSOME, THE WILD AMAZIA

2011-08-28T18:41:00.007-03:00

Sebastião Salgado,¡por supuesto!

Fazia muuuuuito tempo que eu não tinha a chance de passar um domingo à tarde completamente sozinha, sem ninguém no apê, sem tevê ligada... Agora sinto da minha janela essa tarde linda, cheia de sol, um domingo pleno. Estou com muita fé que meu Tio Evandro vai sair dessa! A gente tem que confiar! É como o Riobaldo fala, no Grande Sertão: “Sempre um milagre é possível, o mundo se resolve”.

A solidão é boa pra gente escrever. E quando a gente passa por momentos de problemas de saúde na família é claro que a gente tem a tendência de ficar mais sensível. Dá aquela vontade de declarar o nosso amor pelas pessoas que são do caralho, que realmente fazem parte das nossas vidas. Porque o tempo passa e certo dia a gente se pega na surpresa dizendo: “Eu queria tanto falar agora EU TE AMO pra fulano”...

Isso é bem coisa de se falar e de se sentir ou quando se está de porre ou ouvindo música do Roberto Carlos... Hehehe! Mas não, eu não tô brincando! É verdade. Vezes e vezes meus textos beiram o cafona e o sensível meloso de uma pessoa, mas a gente fica assim mesmo quando pára pra pensar na vida, em quem a gente ama, em como o tempo passa, em como as coisas eram e em como as coisas são... Por isso digo: são momentos de disco de Robertão, Zé Ramalho e etc. na vitrola. Aliás, pra mim uma música ideal pra esse momento é "Seis minutos", interpretada pelo Otto:

http://www.youtube.com/watch?v=PtidcE6Xgp8

Tem algo muito de Robertão, de Odair José nela... E há algo que eu digo: a melancolia sempre surge quando o indivíduo pára pra pensar em como SERÁ a sua vida... Porque a melancolia sempre tende a ser times uma solidão presentificada, times projetada.

Mas eu aprendi a tirar da melancolia o sumo doce e tentar, dentro da minha pífia e ordinária rotina, não somente aceitar, mas decifrar certos signos e sinais que a vida nos joga na cara. Por isso gosto de escrever: porque a gente sempre exterioriza os nossos sentimentos, a gente tenta, nesses exercícios de pensamento, reflexão e conhecimento, aprender quem é esse estranho que nos habita. Porque, de verdade, a gente nunca é um só: há uma procissão de homens que vivem em nós. E daí a gente nunca se conhece mesmo.

Hoje também tô muito reflexiva porque ontem assisti a uma peça maravilhosa, estonteante, incrível: “Comunicações a uma Academia”, direção do Roberto Alvim, baseado no conto "Relatório a uma academia", do Kafka. É bem verdade que o conto segue um rumo todo peculiar do Kafka... Ele tem aquele lance de narrar a tortura com a "maior naturalidade" desse mundo... Pra chocar, obviamente. Mas eu vou dizer que "pooorra!", a mulher do Alvim, Juliana Galdino, que atriz do caralho!!!!! Ela arrasou, enfatizando as dores do macaco! Estou até agora em êxtase pensando em todos os enfrentamentos que peça provocou em mim. Sério, apesar de não ser da área do teatro (e só dar minhas "ciscadas" de curiosa), acho que a Juliana Galdino é uma das grandes atrizes brasileiras contemporâneas. Eu acho que há os elegidos... A Clarice concordaria comigo... Hehehehe!!! Aliás, ela chamaria de “os iniciados”. Pois pra mim, atrizes como a Juliana Galdino são “iniciadas”... Ela tem um dom brutal, lindo e intenso de narrar...

Juliana Galdino (Autoria: Edson Kumasaka)

É impressionante a capacidade que ela tem sobre o espectador! Como ela consegue fazer com que a gente entre tão dentro da gente que chega a dar quase um espasmo!!! E é sempre aquele susto, a gente não pára de questionar e de perguntar e tentar entender e tentar entender tão humanamente as coisas...

A peça foi tão intensa em mim que seria muito simplista descrever “formalmente” o modo como ela se desdobra: mas só para dar o gostinho do “choque bom”, a história é basicamente a de um macaco relatando sua saga e vida (e "evolução" de macaco a humano) a uma "câmara de célebres senhores". Por isso o título. Enredo: em tom épico, o macaco narra quando é capturado de sua ilha, torturado durante muito tempo do modo mais animalesco e brutal pelos seres humanos dentro de um navio. Apesar da remotíssima possibilidade de o macaco sobreviver em tal jaula e sofrendo inúmeros abusos, ele percebe que quando passa a se “humanizar”, seguindo os trejeitos humanos, entornando uma garrafa de aguardente e gastando todo o seu tempo em aprender a minimalista tarefa de parodiar e imitar os patéticos humanos, eis sua chave para a liberdade!!!! Eu sei que a gente termina a peça com a seguinte sensação: OS MACACOS SOMOS NÓS!!! Não, não, estou enganada. Não era isso o que eu queria falar: a gente termina com a sensação e certeza mais clara de que AS BESTAS SOMOS NÓS.

A Clarice, o Guimarães, o Goethe, o Dostoiévski, todos eles falam isso: que ainda estamos em processo de construção, que ainda não estamos prontos, que NUNCA estamos prontos. E essa é uma das maiores fraquezas humanas, porém, uma de nossas maiores riquezas, pois sempre podemos nascer e perpetuar NÃO SOMENTE os costumes, os hábitos, mas PERPETUAR os medos, as angústias, os aprendizados... Se bem que por outro lado, somo ETERNAS BESTAS, matando-nos uns aos outros, vivendo as parvas realidades que nos cercam, utilizando quase nada de nosso infinito potencial humano! Aleluia! A Clarice gritaria aqui, como no começo de Água viva!

Releio agora um trecho do “Riverun”,

Loonely in me loneness. For all their faults. I am passing out. O bitter ending! I’ll slip away before they’re up. They’ll never see. Nor know. Nor miss me. And it’s old and old it’s sad and old it’s sad and weary I go back to you, my cold father, my cold mad father, my cold mad feary father, till the near sight of the mere size of him, the moyles and moyles of it, moananoaning, makes me seasilt saltsick and I rush, my only, into your arms. I see them rising! Save me from those therrble prongs! Two more. Onetwo moremens more. So. Avelaval. My leaves have drifted from me. All. But one clings still. I’ll bear it on me. To remind me of. Lff! So soft this morning, ours. Yes. Carry me along, taddy, like you done through the toy fair! If I seen him bearing down on me now under whitespread wings like he’d come from Arkangels, I sink I’d die down over his feet, humbly dumbly, only to washup. Yes, tid. There’s where. First. We pass through grass behush the bush to. Whish! A gull. Gulls. Far calls. Coming, far! End here. Us then. Finn, again! Take. Bussoftlhee, mememormee! Till thous-endsthee. Lps. The keys to. Given ! A way a lone a last a loved a long the

No final das contas, a gente passa a vida toda construindo um caminho, que não é só nosso e que, como o fluxo de um rio, traz a enxurrada daqueles que passaram por nossas vidas. Um caminho nunca pronto, um caminho nunca nosso, um caminho sempre estriado como a geografia amplificada de um rio, entre seus trechos, suas veias, suas fissuras e aberturas. Assim é que um homem vive.

Sabe, certas peças, certas obras são "demoníacas". Explico: "demoníacas" em relação ao sagrado, de "diabolus", de pendulo que nunca pára e que nos faz ficar quase à exautão de tanto pensar... Acho que vou dormir um pouco e quando acordar, ler "Crime e castigo".

P.S.: melosona do Tim Maia, pro domingo:

http://www.youtube.com/watch?v=1r79Lq_HgPg&feature=related

Outra dele...

Eu queria estar na Meia-Maratona do Rio :(

2011-08-20T20:54:00.000-03:00

Depois de um tempo sem ter tempo de ter tempo pra escrever com tempo no blog, agora, deu vontade.
Nem que sair feio, pela falta de tempo, mas como há tempos não escrevo, é tempo de escrever... Sempre há tempo. Tempo, será?

Hoje tô blue, escutando "Something out of the Blue". Amo esse nêgo Stevie Wonder. O Istivi é fóóóda! Tudo que ele canta é bonito.

Não tô blue porque tô triste. Tô blue porque ficar blue é também bom, ainda mais eu, que pareço aquelas crianças hiperativas que tomam remédio... Acho que tô blue porque tava escutando música blue. É bom ficar blue, já que faz tempo que não não fico blue. Mas meu tempo já acabou porque tenho que sair em tempo, já que preciso chegar na casa da Marian no tempo combinado...

Não tenho nada para escrever porque tô com fome. Daí escrevo feio. Acho que é isso. Tô vendo uns shows da outra nêga que eu adoro, a Lauryn Hill, um show dela no Brooklin... Putz, deve ser massa pácarái tá num show desse...

Pra fechar com chave de ouro, vai uma desse outro nêgo lindo com a Céu. Eu e meus vícios... Eita que o samba não sai de mim, nem quando tento ser blue...

http://www.youtube.com/watch?v=-2QBmBYvVfE

Will they ever be able to zoom Antares???

2011-07-12T22:06:00.000-03:00

Mental fight means thinking against the current, not with it.

(Virginia Woolf)

Andromeda (By Hubble)

Think you're escaping and run into yourself. Longest way round is the shortest way home.

(James Joyce)

Spiral Galaxy NGC 3370 (By Hubble)

For small creatures such as we the vastness is bearable only through love.

(Carl Sagan)

Pleiades (By Hubble)

Wonder. Go on and wonder.

(Faulkner)

Helix (By Hubble)

Humanish

2011-07-01T10:47:00.001-03:00

“A vida é leve num pedaço”. Não, esse não é um verso da Adélia Prado, tampouco encontrei esse fragmento perdido em romance da Nélida Piñon. Ouvi esse trecho na música “Eu acredito em você”, da banda Humanish.

O que rola é que música, apesar do apelo universal, é um troço muito íntimo. Então, como eu não sou crítica de música nem especialista no assunto, vou fazer deixar o post de hoje bem pessoal, do teor de “meu café sempre tem muito açúcar e pouco leite, só pra deixar marronzinho. E o teu?”. Há mais de um mês tenho me esforçado a ser hipócrita com o objetivo de escrever esse texto. Juro, venho tentando “fazer de conta” que existe “neutralidade” para realizar uma análise calcada em conceitos e observações sobre a banda. Sério mesmo: tentei escrever um texto condensado, fechadinho, texto-release, de estrutura curta, com o vocabulário típico de crítico que fala que o álbum “X” é “essencialmente pop, com sintetizadores característicos do synthpop” etc... Mas isso começou a beirar o ridículo por um simples fato: jamais poderia falar sobre a banda despida da minha relação com os “minino bããão”. Bem, pra quem não sabe, Humanish é a banda do meu irmão, o Lu. Deixe-me traduzir: o Marano. Hahahaha!!! Aposto que todo mundo ficou assim agora: “Ah, tá! O Marano!”.

Coruja!!!!

Pois é, sábado (25) foi o show de lançamento da banda, no teatro Paiol, em Curitiba. Foi lindo, lindo, lindo. O teatro cheio, gente amiga, família, todo mundo torcendo pelos “mininu”. E como eu já disse que esse não é um release de imprensa, tenho a liberdade de escrever o que bem penso. É muito bom não seguir padrões. Acho importante, antes de qualquer análise musical, fazer uma observação, que pra mim faz toooda a diferença: tanto o Lu, quanto o Allan (Japa), o Fabiano (Magrão) e o Igor são pessoas do bem. Por isso o teatro tava cheio. Sabe quando você fica com aquela sensação certeira de que todo mundo que estava ali, estava porque queria, estava porque simplesmente foi de coração, para apoiar, pra cantar, pra repassar energia. E realmente a energia da noite estava muito bacana. Pra quem é de fora e não conhece o teatro, ele é lindo, muito lindo:

Chama-se Teatro Paiol porque esse lugar, construído

entre 1905/06, era uma fábrica de Pólvora.

Como disse o meu pai, o lançamento do CD foi uma espécie de “formatura” da banda. Há anos, depois de tantas mudanças relacionadas aos nomes, aos integrantes; depois de tantos desmembramentos etc. etc. e tals, finalmente a Humanish lançou seu trabalho. Gravado no estúdio do renomado produtor Carlos Trilha, no Rio, o CD é a somatória de quatro pessoas que materializaram o desejo de fazer música. E assim é que a gente dá vida à obra: materializando-a, como diziam meus colegas de boteco copo sujo, Adorno e Horkeheimer.

Não é porque o Lu é meu irmão, mas eu vejo muito sentimento naquilo que ele faz. E quando a gente coloca as tripas e vísceras no que faz, o resultado sempre é bããão. Minha avó Cacilda tinha o hábito de aguar, cuidadosamente, suas plantinhas. Ela amava antúrios. Bem na verdade, os antúrios dela nem eram tão bonitos, mas ela fazia aquilo com tanto amor, com tanto cuidado, que até hoje quando eu olho pra qualquer antúrio eu vejo que os da minha avó eram os mais bonitos do mundo. Porque tinha muito amor naquilo. E eu sei que tanto o Lu quanto os meninos colocaram muito amor no disco.

Pra começar, a capa do CD tá show. Gostei muito da arte. Ficou colorida, no estilo da alegria cromática da Tarsila, do Cícero Dias, da Djanira e de tantos outros pintores modernistas que redescobriram o Brasil. Mas trouxe também uma alegria do cartoon, pois a presença de elementos como o barquinho e a tanguinha me lembraram o Caruso, o Laerte, enfim, o pessoal do Pasquim. Well, esse é só um detalhe da capa. Mas acho interessante falar sobre a capa porque prezou pela arte, e não pela foto mega vaidosa de quatro caras que têm uma banda no melhor style: “I´m toooo sexy for my love...”. E no primeiro CD de uma banda, ninguém quer ver o cara usando as calças do Mc Hammer... Ninguém quer ver cara nem bico. Quem curte música quer ouvir música. Por isso a impessoalidade da capa cai bem.

Tenho várias músicas preferidas e é complicado falar delas, porque como eu já disse, é difícil usar da neutralidade nesse caso. Aliás, quando eu defendi meu doutorado a maior crítica que ouvi da banca foi: “Você é muuuuito apaixonada pela Clarice e isso te prejudicou na análise”. Teve um professor que chegou a falar que certas passagens da minha tese eram verdadeiras “declarações de amor” pela Clarice (Hehehehe!!!). Entãocis, por isso é complicado escrever sobre a Humanish, porque quando a gente tem amor envolvido na coisa, fica complicado... Por isso esse texto estranho, truncado. Acho que até um texto meio gago. Mas não tem outro jeito não. Se não escrever esse texto hoje, não escrevo mais porque já tentei dezenas de vezes criar o material no denso de um branco e não consegui.

Bem, como ia dizendo, gostei de várias músicas. O CD tá muito híbrido, com muitas misturas, distintas interpretações e a gente fica com aquela sensação de que cada música é pra um momento. Por exemplo, “Um brinde” eu acho muito sexy; música sedutora. Dá até vontade de fazer streep e jogar a luva pra galera!!! Uhuuu!!!!! Hahahaha!!!! Além da batida deliciosa, adoooooooro a letra. “Lembro da vela que eu acendi / A fé foi correndo atrás / De tudo o que eu pedi”.

Saravá! É isso aí! Essa idéia é bem forte em mim: a fé sempre corre atrás de tudo o que a gente pede. Aliás, esses três versos da letra até dialogam com dois versos do Gil que eu sempre canto: “Andar com fé eu vou / Que a fé não costuma faiá”...

Outra música que adoro é “Deserto é o coração”. Linda! Linda mesmo. Eu continuaria achando-a linda mesmo se o Lu fosse um desconhecido. O som das guitarras, casando com a batera... Show! O Lu fez essa música pro Fabião, nosso querido e grande amigo Fabião. Não vou entrar em detalhes sobre a letra porque é bem pessoal, lance entre ele e o Lu, que são irmãos de alma. Mas putz!, eu amo a letra. Trechos impecáveis: “As flores que eu colhi / Só pra te ver sorrir, estão aqui...”; “Aceite o meu perdão / deserto é o coração que se abriu”; “Não diga não a quem / Só quem sentir seu bem / faz bem pra mim”; “Lembra do som quem vem / Do verde em frente ao mar / azul anil convida você a mergulhar / Pra ver se o sol, seus raios de luz te mostram o caminho...”. Na verdade, a música me emociona porque o Lu encharcou a voz de sentimento, daí já viu...

Uma das minhas preferidas é também “Sempre criança”. Em primeiro lugar porque ela tem uma introdução muito doida, muito musical, bem na pegada Led Zeppelin, que fazia aquela “orquestraiada” toda, mas com um toque muito 80´s, que me leva de volta aos meus tempos de escola. Em segundo lugar adoro por um simples e óbvio motivo: o Lu escreveu essa letra pra mim.

“Você que tem a mesma força que eu

Tem no sangue música e palavras

Que traz sem perceber

O entusiasmo presente de um Deus, no coração

Te espero pra voltar pra casa.

Você que tem as flores no cabelo

Desde criança do mesmo jeito

Chegue mais perto

Traga a sobra

Do céu que te descansou

Do lugar que ainda não conheceu

Mas que chegou, chegou”

http://www.youtube.com/watch?v=bO18bKm6d8I

(No vídeo, durante a gravação do CD, presença do Diogo,

vocalista do Los Porongas)

Precisa falar mais alguma coisa???? Sábado no teatro, quando ele cantou essa, apontou pra mim e disse: “Essa é pra você!”. Foi lindo, chorei, borrei a “maquilági”, tirei a água do cantinho do rosto, aquilo tudo mesmo, como tem que ser. Na platéia: mama, papa, Ju (que veio de Dubai), e até tio MalaWilson e tia Lulu... Faltou o Ri e ficou a saudade do tio Minhoquinha...

Bem, no universo musical “humanishiano” (olha só, que pau-no-c%¨¨&$%$%$ essa pessoa! Hahahahaha!!!), outra música que curto é “Eu acredito em você”. Com certeza, uma das minhas preferidas. Em primeiro lugar, porque a letra pega fácil, a voz do Lu tá sedutora e a batida é bem “dance baby, dance”... Dá vontade de sair rebolando e dançando exibida, como eu sempre faço no samba... Cráudia Frávia presente no local! Hehehe!!!! Tumém adoro a letra: “Se for pra ver o teu salto / Que seja do lugar mais alto / Pra dar tempo de descer / Seu grande coração de aço / Que se divide em mil pedaços / Se eu desci foi por você”.

http://www.youtube.com/watch?v=6Tb2Xsffrmo&feature=related

Além disso, a música me traz memórias boas. Se eu pudesse dirigir o clipe dessa mizik (“música” na fala criola haitiana), eu sei exatamente o que faria... Ano passado, no São João, fomos pro interior da Paraíba. Para quem não conhece o Nordeste, o interior da Paraíba é isso:

Pois, no São João 2010, depois de muito tempo, os quatro irmãos juntos novamente. Foi maravilhoso. Durante as comemorações, fomos para Parari celebrar o aniversário de 90 anos de Tia Lia. Na volta de Parari para Santo André, vilarejo-cidade onde meu pai nasceu, o Lu colocou o CD da Humanish na ráááádiaaaa da Kombi amarela dos Correios. Ããã? Kombi amarela dos Correios? É, é isso mesmo. Meu tio Alcino, comerciante, comprou uma Kombi usada dos Correios amarelaaaaaça e esse era o nosso transporte coletivo. E põe coletivo nisso: a família é enoooorme. Enfim, estava com vários primos (o Japa também tava) na Kombi ouvindo “Eu acredito em você”. A noite, uma das mais bonitas que já vi na vida. O céu do Cariri é divino, maravilhoso e só sabe da beleza do luar do sertão quem já andou por esses cantos. É exatamente como na música do Mestre Gonzaga...

A lua linda, pessoas que se amam juntas, todas cantando “Eu acredito em você”, todas contentes, no meio do Cariri paraibano entre os mandacarus, a estrada de barro, as casas caiadas, os bodes e o céu absurdamente lindo, sem interferência de luzes externas para interferir no brilho. Well, meu clipe seria esse.

Bem, eu disse que seria muito complicado escrever sobre a Humanish nesse post porque não tem como desvencilhar irmão-memória-banda-música. É tudo junto e misturado dentro de mim.

Por isso o texto horrível, truncado, quebrado!!! Texto todo remendado, parece aquela coisa pastelão tosca de filme da década de 30, quando a múmia era bem caricaturada, cheia de faixas, correndo de forma dura atrás da galera... Pois meu texto tá feio. Mas tá com amor.

Só resolvi publicar porque o Lu iria gostar de saber que eu tenho insistido em escrever. Mas infelizmente o texto não saiu (já expliquei os motivos..).. Acho que ele e todo mundo me entende.

Aproveita aí Naizorópia Lu! Beija o Ri por mim e pode encher a cara por mim e pela Ju que a gente não vai achar ruim...

Ogunhê!

E quem quiser baixar o CD, tá aqui!!!!!! É só entrar no site da Humanish e fazer o download! Let´s divulgar aí meu povo!

http://www.humanish.com.br/

Cordel do amor sem fim

2011-06-22T01:24:00.011-03:00

Há semanas não escrevo em meu blog. Ando lotada de trabalho, sem tempo para treinar (droga!!!), para escrever nem para editar textos pessoais, como o original do meu livro novo, que daqui duas semanas precisa estar prontinho na editora (Aaaaa!!! Socorro!!!). Aliás, eu nem deveria estar aqui no computer escrevendo este post, pois tenho mais de setenta textos para redigir e corrigir em dois dias (Aaaaaa!!!). Mas eu resolvi parar tudo por uma hora só para falar sobre um espetáculo que não sai da minha cabeça há dois dias. Um espetáculo que, para mim, foi poesia pura. Por isso me deixou assim, enfeitiçada. Ou como dizia o Henry James: “The real art work puts a spell on you” (a verdadeira obra de arte te enfeitiça).

Bem, eu falo da peça “Cordel do amor sem fim”, do grupo O Poste Soluções Luminosas, de Hellcife (Hehehe!!!), que se apresentou no último domingo no FILO. Eu fiquei encantada demais com o espetáculo! Sabe quando você sai com a sensação: “Que coisa mais linda foi essa, meu Deus?!”.

Pois é, já tinha visto outras peças na edição do FILO deste ano, como “Antes da coisa toda começar”, da Cia. Armazém, do Rio; e “Amar”, de Alejandro Catalán & Cia. Escapada, da Argentina. Mas nenhuma delas me provocou tanta emoção quanto o “Cordel”. Prioritariamente porque a peça, como eu já falei, desmaaaancha-se em poesia. Em todos os sentidos: no texto lindíssimo, riquíssimo da autora baiana Cláudia Barral; assim como no figurino pra lá de biiiiutifuúúú, no cenário bem pensado, na iluminação excelente, nas canções e, sobretudo, na atuação dos atores.

Tenho que destacar a técnica de “máscaras” que os atores se apropriam para trabalhar com o lance da expressão, da origem mesmo; do útero do mundo, da ancestralidade dos orixás. Havia cenas que deixavam não só a mim, mas a platéia toda embasbacada. O olhar dos atores foi o elemento que mais me prendeu.

E quando eu penso na peça, esses distantes olhares me perseguem. Coisa que raramente acontece. Só o Marlon Brando tem a capacidade de mexer assim comigo. E certos personagens literários como a minha Diadorim, em Grande Sertão; o Raskólnikov, em Crime e Castigo; e o Martin, em A maçã no escuro.

Mas certamente o que me deixou apaixonada desse jeito pela peça foi a Poesia toda que há nela. A delicadeza toda que eu senti. E essa delicadeza grande está nos detalhes. Por bem dizer, os detalhes são o "candeeiro" da peça: no início, quando as três irmãs (Madalena, Carminha e Tereza) se encontram agachadas lavando roupa, o cheiro que paira no ar é de perfume. Na hora eu fiquei surpresa e até pensei: “Nossa, mas quem será a mulher que está com esse perfume bom por aqui?”. “Mulher” porque era cheiro feminino e até me lembrou a infância, o cheiro bom daquelas águas de colônia que a minha avó usava e espalhava no ar. Inconsciente, nem me atinei que o cheiro era do próprio espetáculo. Nas cenas finais, quando o personagem José está embriagado, Exuzão total mizifi!!!, o cheiro de pinga, de álcool era muito forte. E eu sentindo aquele cheiro e achando aquilo tudo muito estranho... Hehehehe!!! Ao final, num bate-papo, o diretor Samuel Santos confessou que os cheiros eram elementos da própria peça.

Tirando este detalhe, percebi que quem foi ao espetáculo ficou encantando também com o cenário: não havia nada de muito extraordinário: nem ETs, nem bolas de fogo, nem castelos, nem rios cruzando cidades, nem nada do tipo megalomaníaco brega, de mau-gosto. Nada de Cafuçu! Hehehehe!!! Tudo na maior singeleza, na maior simplicidade. Mas é justamente aí que reside a beleza: na simplicidade. Eu sempre fui da teoria que o bonito é simples. Porque todos os elementos da natureza são simples. Contudo, paradoxalmente, a simplicidade é sempre de uma complexidade imensa. Vamos lá, descrevo o cenário: ao fundo, sacos de estopa guardavam capas usadas de ventiladores (o efeito ficou muito legal). O jogo com peças de madeira foi outro artifício muito inteligente e bem trabalhado na peça. Ora os conjugados de madeira eram portas, ora bancos, ora passagens; outros momentos ainda territórios explorados por cada personagem, como se tais simples pedaços de madeira ampliassem seus planos, seus mundos. Mas o mais lindo do cenário, certamente, foram as rendas e os panos que cercavam os atores. Obviamente a iluminação foi crucial para se criar esse efeito de beleza. A cena final, com Tereza, nua, virando pedra, rodeada por rendas, meu Deus!, como pode uma cena ser tão poética, tão perfeita? Linda, linda, linda! Uma das minhas cenas favoritas.

Acho que porque todos nós, homens e mulheres, temos uma “Tereza” dentro da gente. Mas quem é Tereza? Rapidamente, narro a história: três irmãs convivem na cidade de Carinhanha, no sertão baiano, às margens do Rio São Francisco. Madalena (Nana Sodré) é a mais velha, a “rabugenta”. Sua dureza parece denunciar um certo mistério, cercado pelo fato de que jamais sai de casa. Personagem digna de “Cem anos de solidão”. Carminha (Agrinez Melo), a segunda irmã, é apaixonada por José (Thomás Aquino), que por sua vez ama Tereza (Eliz Galvão), que por sua vez ama Antonio, um personagem errante por quem ela cai de amores bem no dia em que José vai pedir sua mão. Sim, na hora que a li a sinopse, não tive como deixar de pensar no poema ''Quadrilha'', do Drummond.

A trama se desenrola na espera de Tereza pela volta de Antônio:

“Toda a verdade do mundo está nos olhos de Antonio”.

Esse era o mote cantado por Tereza. Fiquei apaixonada por esse verso. Apaixonada mesmo! Porque ele é tão simples, mas é tão forte: do peso de uma galáxia toda que a gente pára e fica observando, tentando entender...

A espera de Tereza acaba interferindo no entrecho de forma decisiva. Tereza espera, todos esperam.

Acho que o “Cordel do Amor sem fim” mexeu tanto assim comigo porque cutucou, de certa forma, uma Tereza que existe em mim. Porque esse lance da espera é algo extremamente poético. A pessoa precisa ter a alma muito afinada com a esperança e com a fé para se apropriar do pacto da espera. Sim, porque esperar não é um uma simples ação, um verbo qualquer: esperar demanda esforço, exige disciplina e requer uma fé danada. Sem essa tríade: esforço-disciplina-fé a espera não vinga. Por isso o pacto. Pior de tudo: pacto da pessoa com ela mesma, com o dentro dela e com todas as probabilidades que o destino por ventura trouxer.

Se a espera adianta? Isso não importa. O que faz sentido não é necessariamente o resultado, o desfecho: mas a ESCOLHA. A escolha, a opção por esperar. E o exercício de fé para levar aquilo que a gente acredita pra frente... Como se o “não” e todos os malogros, obstáculos e dificuldades não fossem graves. O que importa é a esperança. E esperança é palavra que vem de espera. Porque quem tem esperança, quem tem fé, espera. Espera como a maré sabe esperar o momento exato e supremo de cheia e vazante, espera como um feto sabe esperar e crescer no útero durante nove meses... Espera como a pessoa que reza ajoelhada e acende vela pro santo, como pessoa que oferece amarelo pra Oxum e vermelho pra Iansã, como pessoa que simplesmente senta e pede ao Universo pra ter aquilo que sonha. E isso tudo inclui espera. O sonho é uma espera. Ou, nas palavras do meu filósofo favorito, o Bachelard: "Há uma franja de sonho em cada espera".

Bem, eu não quero fazer um tratado sobre “espera”, esse não é o objetivo desse texto, O que eu queria mesmo era compartilhar tanta beleza que eu vi. E senti. Quem não foi certamente perdeu uma das peças mais lindas dessa temporada do FILO. Eu tenho pra mim a mais bonita, a mais poética.

P.S.1: As fotos daqui foram retiradas do Flickr de Aryella Lira. Bonito trabalho da fotógrafa!

http://www.flickr.com/photos/aryella_lira/sets/72157624993420712/

P.S.2: O músico da peça é Diogo Lopes.

P.S.3: Galera da PB, não perca o grupo se eles aparecerem por essas bandas!!!!

ABDIAS FICOU

2011-05-24T22:01:00.010-03:00

Estou extremamente lotada de trabalho. Na verdade, tinha um bilhão de outros assuntos para tratar no blog, mas eu parei tudo – inclusive a tradução de um texto dramático muito legal – porque hoje entendi que o post teria que prestar homenagem ao grande Abdias do Nascimento.

Abdias morreu hoje.

A maioria dos leitores que recebeu de mim a informação desse post deve estar se perguntando: “Mas quem é esse cara?”.

“Esse cara” não foi apenas um grande pintor e escultor brasileiro, mas um dos maiores ativistas e defensores da cultura afro no Brasil.

Abdias teve uma trajetória longa e produtiva. Uma de suas primeiras contribuições foi a criação do Teatro Experimental do Negro, em 1944. Após sua volta do exílio, na década de 1980, inseriu-se na vida política nacional (foi deputado federal de 1983-87 e senador de 1997-99), além de colaborar fortemente para a criação do Movimento Negro Unificado (MNU) e do Museu Zumbi, em 1978. Contudo, uma de suas maiores contribuições foi a instituição, em 20 de novembro de 2006, do dia oficial da Consciência Negra.

Entre seus demais atributos, destacam-se: foi Professor Benemérito da Universidade do Estado de Nova York; e Doutor Honoris Causa pela UERJ e pela UnB. Algumas de suas publicações: Sortilégio, Dramas para negros e prólogo para brancos, O negro revoltado e O quilombismo.

Breve Histórico

A voz de Abdias irrompeu no âmbito internacional com sua “Declaração-manifesto” no 1º Festival Mundial das Artes e das Culturas Negras, realizado em Dacar, em 1966. Com este documento, abriu-se uma importante brecha relação à natureza do ativismo negro no Brasil.

Em 1968, fugindo da Ditadura Militar Brazuca, refugiou-se nos Estados Unidos (onde morou no exílio até 1981). Nessa época, o país do meu Marlon Brando se encontrava em meio a uma grave convulsão sócio-racial criada pelo crescimento de várias tendências, entre elas o Movimento Black Power. Basicamente, o Brrrréééqui Pauli foi produto do ativismo de líderes como Martin Luther King (assassinado em 1965), Robert Williams (exilado em Cuba em 1961) e Huey Newton (fundador dos Black Panthers, os Panteras Negras). De fato, Nascimento foi um importante elo, uma ponte entre o movimento social negro norte-americano e aquele que surgia, lentamente, no Brasil.

Logo após o exílio, o primeiro encontro internacional que participou foi a Conferência Pan-Africana Preparatória de Kingston, em 1973. Curiosamente, Abdias viajou apenas com um visto de residência americano, pois os milicos simplesmente retiraram seu passaporte.

Em 1982, ao voltar ao Brasil, no momento da abertura política, organizou o 3º Congresso de Cultura Negra das Américas, na PUC/SP, constituindo-se como um dos primeiros eventos do tipo na América Latina.

O Artista

Fiz questão de relatar um breve histórico do Abdias porque, apesar de ser fãããã do seu trabalho, acho importante revelar como ele foi ativo e como lutou para que a cultura afro tivesse voz no Brasil. Além disso, seu discurso não era apenas teórico: ele trabalhava com o embate entre ação e idéia, exigindo a reflexão. Veja-se a sua farta relação com a cultura afro-brasileira, em especial sua conexão com os orixás:

Tema para Léa Garcia: Oxunmaré

O Santo Guerreiro contra o Dragão da Maldade

Padê de Exu

As duas primeiras figuras representam a rica temática dos orixás no trabalho de Abdias e fazem parte da coleção permanente do Museu de Artes e Africana e Afro-Americana de Buffalo, em Nova Iorque. Somente a imagem “Padê de Exu” faz parte do acervo do Palácio da Cultura, no Rio. Obra esta, por bem dizer, que representa os ideogramas adinkra da África ocidental.

Essas referências se mesclam à evocação de heróis da luta de libertação dos povos africanos no continente e sua diáspora. Oxunmaré, Ogum, Exu: um cenário triplo que representa, respectivamente, o orixá de todos os movimentos e ciclos, o orixá ferreiro (meu Ogum protetor!!!) e o orixá ambivalente.

A grande e farta cosmologia e mitologia afro-brasileira é explorada com cores voluptuosas e formas agigantadas por Nascimento. Consequentemente, devido às dimensões agigantadas e ao contato íntimo com a cultura afro, o que se espera é uma espécie de pathos no observador dos trabalhos. Pathos no sentido aristotélico de surpresa, impressão exacerbada dos sentidos, pois é só assim, provocando e alertando, que a obra toma consciência e se valida no espírito de quem sente a imagem. De quem indaga a imagem: "Mas e isso?".

Provoca e emociona pela intensidade cromática, pela abundância de formas, pelos elementos e idéias, como na figura abaixo:

Composição n. 2

A obra artística de Abdias mergulha nas raízes culturais do mundo africano. Explora e interpreta diversas simbologias, desde a matriz primordial do Egito antigo, fonte da unidade essencial das civilizações africanas, passando pelo Candomblé e chegando até mesmo no vodu do Haiti. Seduz ainda pela forte e impressionante imagética reflexiva de uma máscara, a máscara de Xangô, a se ver por seu machado e por sua coroa de fogo:

Cartaz de exposição individual (Fonte: Galerie Debret, Paris, 1998)

O resultado é uma tessitura de temas e signos que brotam das cosmogonias e das passagens existenciais comuns aos povos afro-descendentes. Esses temas e signos realçam valores universais à experiência humana.

Por isso parei tudo que estava fazendo para saudar: Salve Abdias! Axé! Que Ogum te conduza em seu cavalo por dimensões de paz e luz!

Okê Oxossi

EU LEVEI MINHA ALMA PRA PASSEAR

2011-04-28T23:15:00.010-03:00

Depois de alguns dias sem treinar em virtude do trabalho, hoje, FELIZMENTE, saí correndo. Há tempos eu reparo no seguinte: quando não corro fico de mau humor. Chatapacaráái! Melhor estilo “Maria Padilha das 7 Encruziada” sem agrado... Hehehe! Ai, eu sou muito macumbeira mesmo!

Enfim, preciso correr para ficar bem, para ficar feliz. Não sei se é o barato da serotonina no cérebro que me faz ter essa sensação de prazer, não sei se é a euforia provocada pela endorfina... Eu só sei que sou dependente “química” e “sexual” da corrida (Hehehe!!!).

Ontem tive um dia de cão. Um dia fuêêêda no trabai! E eu sabia que para me recompor hoje, só a corrida. Então meti meu shorts azul Adidas, camiseta regata, coloquei meu tênis detonado, sujo, e saí por aí, sem destino. O som no meu MP variou bastante: Groove Armada, Mombojó, Jamiroquai, Michael Jackson, Eddie, Nação, Copa 7 no Samba, Trio Mocotó e até Jovelina Pérola Negra. Mas eu confesso que o som que mais me instigou, que mais me impulsionou, que mais me empurrou hoje foi “Quando a Maré Encher”, na versão original do Eddie. Porra!, a guitarra, a vibe, a batida, enfim, a cadência de porrada que a música atinge me fez querer correr mais e mais, acelerar igual a uma doida. Eu já tinha corrido 12 km, feliz, feliz, feliz! Mas os últimos quilômetros foram os mais fodásticos: ao ouvir a música, eu quis velocidade, como se com a música e com as minhas passadas eu conseguisse liberar todo o meu estresse, todas as energias ruins que estavam dentro de mim.

http://www.youtube.com/watch?v=7G6CaKbdCM8

(P.S.: Eu taaaava nesse show do Eddie, em Jampa!

Quase morri, não precisa nem dizer!!!)

E isso da corrida dissipar meus males e malogros sempre funciona!!!!!! Sempre!!!! Há uns meses, tava triste por causa dum caba aí. E o que me ajudou a mandar esse sujeito que me magoou “praqueeele lugar” foi a corrida. Eu metia “Bossa Nostra”, do Nação, e saía correndo, xingando o fia-da-puuu de tudo que era nome, soltando murrinho no ar como o Rocky Balboa (Hahaha! Rariú!!!) e no final, lá pelo décimo quilômetro, eu tava calminha, calminha, chegando à conclusão de que o cara é realmente um babaca por não ver a pessoa legal que eu sou.

E levei minha alma pra passear...

http://www.youtube.com/watch?v=ppXKPUpenBQ

Amo essa foto! A super atleta Adriana, símbolo da corrida no Paraná, tirou de mim na prova Cross-Country em Nova América...

Ficou surreal, desfocada, com esse canavial aí atrás...
Parece que a cana me segue...

Outro caso: ano retrasado, passei por uma das maiores tristezas da minha vida: acompanhei de perto, diariamente, o sofrimento do meu tio no hospital. Pra poder liberar todo o sofrimento de ficar ali, ao lado dele, num quarto de hospital, olhando bem dentro dos olhinhos de tristeza dele, não tinha nada melhor do que correr. Eu metia uma versão “Do Jeito que o Rei Mandou”, com o João Nogueira e a bateria da Tradição, e saía correndo chorando, chorando, chorando pelas ruas da cidade. E aquilo ia limpando a minha alma...

Sorria!

Que o samba mata a tristeza da gente...

http://www.vagalume.com.br/joao-nogueira/do-jeito-que-o-rei-mandou.html#ixzz1KrtHtR00

Pois é, a corrida é o meu melhor remédio, é a minha melhor amiga, é a minha droga, é a minha entrada e a minha saída. E eu acho que só quem corre sabe o que eu tô falando...

Por isso eu pensei, no post de hoje, em citar uma das minhas cenas favoritas do cinema. É do Forrest Gump, de 1994, dirigido por Robert Zemeckis, e como toooodo mundo sabe, inscruzivis meu cachorro Fidel, ganhador de vários Oscars e com o náufrago Tom Hanks como protagonista. Revi a cena no Youtullllbis e a traduzi:

Eis que Forrest tá lá, marcando, sentado no balanço da varanda, olhando pro nada, quando dá na telha:

Forrest: – Naquele dia, sem razão alguma, saí pra dar uma corridinha. Então eu corri até o fim da rua, e quando cheguei lá, pensei que talvez pudesse correr até o fim da cidade. Quando cheguei lá, eu pensei: “Quem sabe eu poderia correr até o final do Distrito de Greenbow?”. E então eu pensei: “Se eu consegui correr até aqui, por que não cruzar o Estado do Alabama?”. E foi o que eu fiz. Eu cruzei todo o Alabama. Sem razão alguma, eu continuei correndo. Eu corri até os confins do oceano. Quando cheguei lá, pensei: “Se eu consegui percorrer tudo isso, posso apenas dar meia-volta e continuar correndo”. Quando eu cheguei do outro lado do oceano, pensei: “Já que eu consegui correr tudo isso, posso apenas dar meia-volta e continuar”. E quando eu me cansei, dormi. E quando tive fome, comi. E quando eu tinha que seguir adiante, você sabe... Eu corri...

Na cena seguinte, após ouvir a explicação de Forrest, uma senhorinha, sentada ao seu lado num banco de praça, comenta:

Senhorinha: – Mas então você só correu!!!

Forrest: – Éééé!

Forrest dá vazão ao seu pensamento, revelando:

Forrest: – Pensei muito em minha mãe, no Tenente Dan, e, principalmente, na Jenny. Pensei muito nela.

Outra cena entra. Na tevê, Forrest cruza novamente o Estado de Alabama. Vários repórteres tentam segui-lo, buscando respostas sobre o seu “disparate” de simplesmente sair correndo:

Repórter 1: – Por que você está correndo?

Repórter 2: – Você está correndo pela paz mundial?

Repórter 3: – Está correndo pelos mendigos?

Repórter 4: – Está correndo pelos direitos das mulheres?

Repórter 5: – Ou pelo meio ambiente?

Repórter 6: – Ou pelos animais?

Forrest: – Eles não conseguiam acreditar que alguém pudesse correr tudo aquilo sem ter uma razão especial.

Repórter 7: – Por que você está fazendo isso?

Forrest: – Porque eu simplesmente gosto de correr!!!

http://www.youtube.com/watch?v=AN8kAjbuCIA

Essa cena é inspiradora para quem corre. Porque quem ama correr NÃO NECESSITA DE MOTIVO ALGUM PRA ISSO. Ama e pronto. Acabou. Quem corre, de verdade, não corre porque “quer emagrecer”, porque quer “ficar gostoso”, porque quer “ganhar prêmio ou medalha”, porque “faz bem pra saúde”. É claro que todos os motivos citados incentivam a correr. Obviamente, é muito bom comer de tudo sem ter medo de engordar porque eu sei que eu perco muitas calorias. Obviamente é muito bom olhar pro meu corpo e gostar dele, achar bonito os meus músculos e as minhas curvas sem gordura. Mas isso tudo é meeeeero detalhe, é uma grande besteira. EU CORRO PORQUE SIMPLESMENTE AMO CORRER! Nenhum outro motivo me move tanto quanto saber, que após quilômetros e quilômetros de esforço, eu vou conseguir.

E a corrida, como eu sempre digo, acabou moldando uma das minhas melhores qualidades: EU NÃO DESISTO NUNCA. NUNCA. Quem me conhece, sabe disso. A corrida me ensinou a seguir adiante. Como o Forrest, a gente sempre chega ali e percebe que consegue ir até lá. E quando chega lá, sabe que se houver esforço, pode ir ainda além. E assim a corrida leva a gente. Posso dizer que isso, da persistência, eu levo pra minha vida. Pra tudo na minha vida.

Adoreeeeei a foto que a Marluce editou!!!!!

É nóóóóis, Os Tucanos!!!

Confiram o blog:

http://tucanoscorredores.blogspot.com/

É, a corrida realmente me fez e me faz ser uma PESSOA MELHOR. Aquela menina, de onze anos, franzina, reserva da reserva do time de vôlei da escola, começou a correr porque um dia foi convidada pelo professor Tucano... E como o Forrest, já que ela não tinha nada para fazer, saiu correndo. Desde então, nunca mais parou... Há 25 anos ela corre.

Mas isso não significa que a menina franzina seja uma “talibã do esporte”, isso não significa que ela não beba (bebe até demais! Hehehe!!!), que ela não feste, que ela não coma chocolate, que ela seja uma “mala” que só come barrinha de cereal e só sabe falar dos seus feitos, dos seus tempos, da sua quilometragem, do seu treino... Ela simplesmente é uma menina que ama correr... Como tantas outras meninas e meninos desse mundo.

E não tem nada que a deixe mais contente do que meter um som porrada no ouvido, calçar o tênis e sair por aí, sem destino, correndo... Às vezes cantando e correndo... Às vezes chorando e correndo... Às vezes sorrindo e correndo… Mas sempre correndo...

Esse é o reino da alegria!

SARAJANE

2011-04-26T02:12:00.010-03:00

Light my fire toca na rádiaaa. A voz, feminina, inconfundível: Maysona Rebordosa. É, hoje meu dia tá Maysa total!!! Com mistura de Rivotril e uísque barato.

http://www.youtube.com/watch?v=4Cem9yC2znE&feature=related

O dia chuvoso mexeu comigo. Na verdade, fique com uma sensação muito estranha, bem surreal, quase que do naipe do Breton no “Nadja”: eu senti saudade de algo que nunca tive.

Pause. Break. Iiiihhhhhhhhhhhhhhhiiiiiiiiiiiiii!!! Freada de carro em filme dublado do Corujão. Como assim?

O fato é que essa sensação estranha me fez perceber que eu sou uma pessoa muito “fantasiosa”. Uma pessoa que está sempre criando enredos.

Exprriico: tenho a mania diária de inventar histórias, desfechos, enredos e tramas a pessoas que nunca vi na vida. Um exemplo: outro dia eu e meu pai estávamos no aeroporto, lá no hall de chegada, waiting for my bróóódi. E no hall de espera, obviaméééntchiii, inúmeros seres tão lá, coçando, em trabaio de parto... Entre eles, uma mulher me chamou a atenção: quase cinquentona, altiva, peitões, cabelos negros compridos e esturricados no melhor chapinha style roots, bundão evidente pela calça jeans agarradéééérrima, batom vremeio da Sarajane (desenterrei!!). Aquilo tudo mesmo! Ansiosa, não parava de contar os ponteiros do relógio. Naquele momento, criei vários enredos: 1) estaria “Sarajane” esperando por seu filho, que estuda longe?; 2) estaria ela esperando pelo marido, que viajou a negócios?; 3) esperava ela pela filha, que se casou e mora em outro Estado com o filhinho, e por isso sua ansiedade?

Vamos abrir a roda, enlarguecer... Hehehe!!!!

Passaram-se uns vinte minutos e lá vem um cara, cinqüentão, calvo, jeans e sapato social. Ambos se beijaram. Pelo teor do beijo, saudade havia ali. Uma quarta probabilidade então brotou na minha cachola: estaria ela, a Sarajane, encontrando seu amante, que inventara à esposa uma viagem “chata” de trabalho? Ou seria ele – quinta história – seu namorado Wesley Carlos, que havia conhecido num site de relacionamentos e agora chegava ao seu encontro?

De qualquer maneira, gastei pelo menos meia-hora inventando enredos, nomes e possibilidades relacionadas àquela mulher. E enquanto o fazia, contei ao meu pai. Ele começou a rir e disse que eu era maluca, apesar de não ter demorado nem um minuto para que entrasse na minha e começasse a inventar ele também um destino à Sarajane do aeroporto...

Hoje caí na real e percebi que sempre faço isso. Com qualquer estranho. Todos os dias. Minha cabeça é uma fábrica de criar histórias. E não me importa se elas condizem com a vida da pessoa em questão ou se apresentam, necessariamente, um “desfecho” cadenciado pelo “real”. O que me interessa é criar histórias e personagens.

Mas eu percebi algo ALÉM hoje: que eu não faço isso apenas com estranhos, mas COMIGO MESMA!!! Insano isso!!! Porque apesar de eu me conhecer bem (???), apesar de saber de minhas possibilidades, de minhas limitações, dos meus sonhos, dos meus erros, dos meus acertos, do meu círculo de pessoas, dos problemas e da realidade dos meus, ainda assim invento histórias e personagens para minha própria vida. E isso é literatura demááás para uma só pessoa.

“MenAAAs Marcele, menAAAss!”.

De fato há um sério problema que esse meu hábito traz: acabo gastando uma energia do caráááleeeo com esses enredos, inventando entrechos e desfechos, tentando entender o que não se entende porque eu simplesmente não tenho uma bola de cristal para saber o que vai acontecer... É como naquela música do Eddie, "Nunca se sabe o que vai acontecer, nunca se sabe o que pode acontecer...".

http://www.youtube.com/watch?v=-FVhO2XMGM4&feature=player_embedded

Ou, como indagaria meu colega de almoxarifado Hamlet, ato 1, cena 5: "Oh all you host of heaven! Or earth! What else?".

É realmente foda essa minha mania de querer saber, de querer criar – essa minha imensa compulsão por pensar e pensar e pensar e pensar sobre certos assuntos. E depois escrever, compulsivamente...

Hoje, nesse dia chuvoso e chato, dia em que tinha 126784682736482634 coisas pra resolver aqui na assessoria, acabei tentando entender algo não solucionado que aconteceu há quase dois meses. E o pior: tentei resolver a partir de uma “foto”. Eis o desfecho da minha história: quis entender um desencontro, um sumiço, uma situação mal-resolvida baseada numa foto. De Carnaval. Desde manhã pirei nessa foto. Detalhe: cheguei nessa foto totalmente sem querer... (Se bem que, de acordo com meus parcêêêro de truco Lorenz & Madelbrot, nada é "sem querer"...).

Enfim. perdi a fome no almoço, não consegui resolver 20% do que tinha pra fazer e amanhã a matemática é essa: tô fudida...

Eu fiquei tão ligada numa história, num desfecho, no desdobrar de uma história a partir de uma foto! Não tive vontade de treinar, meu corpo sucumbiu de tanto pensar e acabei pegando no sono toda torta na cama.

Coitada da minha cabeça: esforço demais. O coração acelera, eu penso e penso e penso e...

Pra quê?

Pra nada. Porque por mais que eu invente desfechos, que eu “queira” esse ou aquele “pretérito futuro”, por mais que eu tente entender, justificar, arquitetar, traçar explicações, inventar enredos – nada, nada vai adiantar.

Afinal, a vida sempre passa a rasteira na gente e cria o seu próprio enredo.

P.S.: Puta merda! Será que na loja que eu fui comprada eles aceitam devolução? Ou será que me trocam por um fliperama?

Escrever às vezes se confunde com a própria vida. E isso é foda. É uma “danação”, como a Clarice dizia...

NANTES CAFÉ

2011-04-14T12:25:00.005-03:00

HOJE, ESPECIALMENTE, TEXTO BILINGUE.

TODAY A BILINGUAL TEXT.

(Primeiro em português, depois em inglês)

(First in Portuguese, then in English)

Nantes Café

“Belezas são coisas acesas por dentro

Tristezas são belezas apagadas pelo sofrimento”

(Lágrima negras,

de Jorge Mautner e Nelson Jacobina)

Querida Julia,

Hoje passei o final da tarde no Nantes Café. Não resisti. Sentei-me exatamente na mesa que, durante anos, foi nossa. Rolou Lágrimas Negras, na voz da Gal. Como sempre, aproveitei o descanso para ler uma revista qualquer, cheia de ilustrações e desenhos. “Coisa de artista”, como você dizia.

Mas ao contrário do que possa parecer, não foi nada premeditado. Desde a nossa separação hesito em cruzar a Rua do Corsário, e pra ser sincero até fujo do caminho que leva à banca de flores e à ponte iluminada. Aliás, desde que você partiu, evitei, com todas as minhas forças, percorrer essas calçadas esburacadas, costuradas por paralelepípedos que se enchem de poças d’água ao final dos verões, fazendo cada passada soar como uma história a ser contada.

Evitei todas as nossas lembranças, evitei a mínima reminiscência tua – um lenço, um filme, o sorriso familiar de um rosto desconhecido que fosse. Eu não queria te trazer para o espaço da minha árida solidão. Evitei porque sabia que qualquer permanência iria me estraçalhar o de dentro, afiada, dilacerante tal uma tesoura que corre deslizando a verticalidade de uma seda.

Sempre acreditei que um homem não deve viver de memórias. É como minha finada avó, com sua sabedoria genovesa e seus gigantescos olhos azuis, dizia: “As madeiras do passado jamais construirão os barcos que vão nos tirar daqui”. E ela estava certa, pois náufrago algum escapa de sua condição ilhada se não acreditar no futuro – não apropriadamente na volta ao itinerário de origem, mas na fuga da tirânica prisão.

E neste escape, correndo em debandada, suado, esgotado, eis João: um cara simples, magrelo, barba por fazer, mãos nos bolsos, olhos pequenos de gato sempre a observar, distraído, a paisagem de um dia que carrega o tic-tac do relógio por entre as fendas do postigo. Este sou eu. E eu simplesmente escolhi não viver no cárcere das minhas memórias de amor. Pra ser honesto, eu chorei tanto por você, eu me desesperei tanto, consumi a mente em noites de insônia, solucei, perdi o ar, arranquei-me os cabelos. E hoje falo, de peito aberto, sem grandes glórias ou brios, livre de um sentimento patético, emotivo, empapado de um lirismo de delírios e dores, que eu não te quero mais.

Meu corpo todo e meu espírito fatigaram. E fatigaram, feito o movimento de um monjolo em labuta. Mas como as plantas de setembro sempre voltam à cor no alto de um muro, um belo dia, sem querer, sem pedir, eu parei de sofrer. Cansei. Foi só isso: cansaço.

De um modo distinto daquilo que ousaria prever anos atrás, não fiquei lamuriante ao retornar ao café. Tampouco meu coração disparou quando me sentei em nossa mesa. Nada. A sensação era calma, o claro retrato da superfície de um lago quieto, cujas águas não sofrem rompantes abruptos. Foi uma situação cotidiana de pasmaceira e tranqüilidade – a rotina de um homem magro, barba por fazer, que veste jaqueta jeans surrada e se senta numa lanchonete para relaxar, gastando seus preciosos minutos no prazer solitário de um café em fumaça.

Quem sabe você não me compreenda, pensando que lhe demonstro desprezo, desapego, afirmando orgulhoso para mim mesmo que “finalmente te esqueci”, que “você não merece segundos do meu pensamento”. Não, não é nada disso, babe. Idéia errada, mulher das mãos finas e belas, como devem ser as mãos de uma mulher. Nada disso.

Ditosamente, hoje é o dia de um ato libertário: já não reclamo teu nome nem te maldigo, bêbado, transtornado, perdido na noite fria. Não te odeio. Não te nego. Nem te renego. Acontece que eu simplesmente me sentei em nossa mesa.

E minha grande alegria é perceber que nossa mesa não é mais a “nossa mesa”. Esse signo tão nosso já não me incita o menor significado. Ela, a mesa, não passa de um objeto qualquer agora. E a geografia daquele local confortável, escondido entre as folhagens dispostas ao fundo do salão, repleto de luz vespertina, já não me causa comoção. Eis um local escondido por folhagens e ramos. E só. Quem sabe esse inseto que passeia pelas bordas do enorme vaso de flores não seja a tua lembrança que se vai, que se esvai de mim.

A “nossa mesa” não é mais nossa. É, agora, uma mesa qualquer de um estabelecimento que serve café torrado na hora, onde as pessoas descansam lendo revistas repletas de figuras, imagens e desenhos. Lugar comum. Comum lugar, com várias mesas e distintos estranhos, respirando, tomando café acompanhado de um miúdo biscoito de chocolate.

Naquela mesa entendi que eu já não te queria. Percebi que não mais te desejava. Meus olhos não lacrimejaram. Nenhum bolo na garganta. O estômago não gelou. Por isto decidi que hoje iria comemorar. Porque você, maravilhosamente, já não existe mais dentro de mim. Você, mulher da pele delicada e dos cabelos rebeldes, você, minha querida, você passou.

E as madeiras do passado, bem, você sabe minha querida Julia, você sabe o que a minha avó dizia...

Arrivederci,

João

Afternoon with Monet in my head (Photographer: Cary Reinstein)

Nantes Café

“Beauties are enlightened things

Sadnesses are beauties erased by suffering”

(Lágrima negras [Black Tears],

by Jorge Mautner and Nelson Jacobina)

Dear Julia,

Today I spent the afternoon at Nantes Café. I could not resist. I sat exactly at the table that, for years, belonged to us. Lágrimas Negras, sang by Gal, was playing on the radio. As usual, I took the advantage of my rest to read an ordinary magazine full of illustrations and drawings. “Artist stuff”, as you used to say.

However, on the contrary to what it may seem, that was not a premeditated act. Since we’ve separated, I hesitate to cross Corsair Street, and to be sincere I even run away from the path that leads to the flower desk and to the enlightened bridge. By the way, since you’ve gone I avoided, with all my strength, to walk through this pitted sidewalks, sewed by cobblestones that get filled up with water puddles by the end of the Summer, making each pace sounds like a story to be told.

I avoided all our memories; I avoided the most fragile reminiscence of you – a handkerchief, a movie, the familiar smile of an unknown face. I did not want to bring you to the space of my dried solitude. I avoided it because I knew that any endurance would shred my inside, sharp, dilacerating as a scissor that runs sliding through the verticality of a silk fabric.

I have always believed that a man should not live declined on remembrances. It is just like my old grandma, with her Genoese wisdom and her huge blue eyes used to say: “The woods from the past shall never build the ships that will take us out off of here”. And she was right, for no shipwrecked escapes from his isled condition if he does not believe in a future – not appropriately in the return to the original itinerary, but in the getaway of the tyrannical prison.

And in this escape, in a hurried run, all sweat, frazzled, that’s João: a simple skinny beardy guy, hands on the pocket, a small cat eyed man always distractively observing the landscape of a day that carries over the tic-tac of the clock into the slit of a hatch. That’s me. And I simply chose not to live in the jail of my love memories. To be honest, I cried so hard over you, I got so desperate, I wasted my mind on insomnia nights, I sobbed, I felt breathtaking, I ruffled my own hair off. And today I say, openly, carrying neither glories nor pride, freed from a pathetic emotive feeling, wetted by a painful and deliriously lyrism, that I do not want you anymore.

My whole body and my entire spirit have reached up exhaustion. Yep, they have exhausted as the movement of a laborious gristmill. But just like the September plants, that always recover their color on the heights of a wall, one day, when I was not wanting, when I was not asking for it, I simply stopped suffering. I got tired of it. And that was all: I got tired.

In a distinguished way from what I would dare to foresee years ago, I did not whimper when I went back to the cafe. Neither my heart went boom when I sat at our table. I felt nothing. It was a calm sensation, the clear portrait of the surface of a quiet lake, from which the waters do not suffer abrupt ranges. It was a daily peaceful and tranquil situation – or at least the routine of a skinny beardy man, who wears an old jeans jacket and seats at a cafe just to relax, spending his precious minutes in the solitary pleasure of a steamy coffee.

Maybe you’ll not comprehend me; maybe you’re thinking that I only show disdain and disaffection, proudly affirming for myself that “I have finally forgotten you”, that “you do not deserve any second of my thoughts”. But that’s not the case, babe. Not the case, dear Julia. That’s a wrong idea, beautiful and fine hand lady – as any lady’s hand should be. That’s not that at all.

Blissfully, today is the day of a libertarian act: I do not cry your name any longer nor I slander you in a drunk, disturbed way, lost in the cold night. I do not hate you. I do not deny nor eschew you. The deal is that I simply sat at our table.

And my biggest happiness is to realize that our table is not “our table” anymore. This sign, that used to be so intimate to us, does no longer rouse in me the slightest meaning. This table is nothing but an ordinary object now. And the geography of that comfortable place, hidden by the leafage arranged at the back of the saloon, burst into the afternoon light, does not cause me any kind of commotion at all. That’s just a place hidden by leafages and branches. Perhaps this insect which sights around the edges of the enormous flower pot is the memory of you that runs; that languishes away of me.

“Our table” is not ours anymore. Now, that’s just an ordinary table from an establishment that serves toasted fresh coffee, where people rest while reading magazines full of figures, images, and drawings. That’s a common place. An everyday place disposed with several tables and distinct strangers, breathing, having coffee with a tinny chocolate biscuit.

At that table I understood that I did not want you anymore. I realized I did not desire you any longer. My eyes did not weep. I did not feel any sadness ramming down my throat. My stomach did not chill. So that’s why today I decided I should celebrate. A celebration because, oh wonderfully!, you do not live inside of me anymore. Oh you, delicate skin and tangled hair lady, oh you, my dear Julia, you’re out of my life.

And the woods from the past, well, you know dear Julia, you know what my grandma used to say about that…

Arrivederci,

João

Banco (Fotógrafo: Lucas Peregrino)

P.S.: Escrevi este texto no começo de fevereiro, num café enquanto aguardava a carona do meu irmão Lu, em Curitiba. Como sempre, escrevi num pedaço de papel qualquer, que até imaginava ter perdido. Hoje, enquanto o digitava, editava e traduzia ao inglês, ouvia “Lágrimas Negras”. Eu adoro a letra e a melodia dessa música. Fantástica! E apesar de ser do Mautner e de várias pessoas cantarem (confiram os links abaixo), minha versão preferida é a do Otto e da Julieta Venegas. Ela é muito bonitinha cantando em português com aquele sotaque carregado dela. E cantando com a alma, chorosinha.

Ah, e antes que eu me esqueça: sou escritora. Crio personagens, crio histórias, e esse texto – como vários outros – não tem necessariamente cunho “pessoal”. Falo isso porque alguns leitores sempre me perguntam: “Pra quem você escreveu?”. Apesar de todo mundo já ter passado por isso na vida, inscruzzzivis eu, este é só um texto sobre um tal João que finalmente se libertou de uma tal Julia. E assim segue a vida...

P.S.: I wrote this text in the beginning of February, in a cafe while I was waiting for my brother Lu’s lift, in Curitiba. As usual, I wrote it in a sliced paper, and I even thought that I had lost it. Today, while I was typing, editing and translating it I was listening to “Lágrimas negras” (“Black Tears”). I love the lyrics and the melody of this song. Fantastic! And although this is a Mautner’s song and despite other folks sing it (take a look at the links below), my favorite version is the one performed by Otto and Julieta Venegas. She sounds so cute singing in Portuguese with her heavy Spanish accent. And she also sings with her soul, a little bit crying.

Ah, and before I forget to say it: I am a writer. I create characters and stories, and this text – as a lot of other ones – has not, necessarily, a personal touch. I say that because some readers always ask me: “For whom have you written it?”. Despite the fact that everybody’s had an experience like that before, even myself, this is just a text about a guy named João (John), who finally forgets a girl named Julia. And life goes on like that…

Escute: / Listen to:

Otto e Julieta Venegas:

http://www.youtube.com/watch?v=b1YMcpIOdFc

Gal:

http://www.youtube.com/watch?v=dFuHtat3J98

Jorge Mautner:

http://www.youtube.com/watch?v=njDOYet6pv8

Nina Becker:

http://www.youtube.com/watch?v=9bFdzh91i2o

MANIFESTO DOS AMORES LÍQUIDOS

2011-04-06T15:51:00.006-03:00

Ontem, ao chegar do trampo, vi que na Sessão da Tarde passava a dança final de “Dirty Dancing”, aquela cena crááássica protagonizada pela mocinha, que sai correndo e se joga nos braços do Patrick Swayze ao som de “I’d the Time of My Life”. Sucééésso! Eu ri. E confesso que me choquei também. Ver que “Dirty Dancing” não passa de filminho de Sessão da Tarde e que o Patrick Swayze móóórreu, caralho!, isso me fez perceber como tudo muda... Foi um misto de sentimento de nostalgia, de lembrança de como eu era brega na década de 1980 (ainda sou, mas isso não vem ao caso...) e de como o tempo passou.

Uhuuu!!!!

Sem querer soar como discurso de tia-avó melancólica, do tipo: “Ah! No meu tempo era tão bããão!”, mas já sendo, quando o “Dirty Dancing” foi lançado, em 1987, eu estava na sétima série. Não havia internet. Não havia Facebook, MSN, celular. Nem fax existia! Afe Maria, Salve a Nossa Senhora dais Carróóça!! A gente ia às festinhas de aniversário dos coreguim da escola, dançava música lenta americana, daquelas beeeeem de corno, de luzinha apagada, apesar de sempre alguma mãe acender ais lâmpida e acabar com a alegria da galera!

Total Eclipse of the Heart era a sensação!
Nóssinhóóra!!

A maior contravenção era o menino tentar te beijar ou passar a mão por cima do vestido. Se enfiasse a mão por dentro, nossa!, a menina era a maior biscate!!! Hehehe!! Mas esse perigo eu nunca corri porque parecia uma vareta seca e só tinha perna, tipo o Pernalonga de cabelo sarará (na época o “ó” e única opção era o Creme Yamasterol). Obviamente, nenhum menino queria dançar comigo...

Hoje não sei se as festinhas ainda rolam nessa vibe... Provavelmente não... Se bem que eu sou muito mais o Patrick Swayze de Drag Queen do que a Lady Gaga... Mas cada um com seu traveco preferido, né?! O que eu sei, deep inside of heart, é que as coisas mudam... É como aquela frase do Brecht: “Because things are the way they are, things will not stay the way they are”. Traduzindo-se: “Porque as coisas são como elas são, elas nunca permanecerão como são”.

Tudo muda... Você querendo ou não nêga, tudo muda... E contra o tempo não se luta: vive-se.

Enfim... Já faz algum tempo que eu queria escrever esse post. Tempo mesmo. Porque esse post tem a ver com mudança. Mudança de atitude. E domingo, após um lééro “skypiano” com minha irmã Jujuba, percebi que não pensava sozinha sobre o tema. E em conversas paralelas com minhas primas Andrea e Mayra (Tico e Teco! Hehehe!!), vi que o côro se alargava.

Andrea (“D. S.” para os íntimos. Hehehe!!) me enviou o link de uma entrevista com o sociólogo polonês Zygmunt Bauman, realizada pela IstoÉ em setembro do ano passado. Os argumentos de Bauman, aliados aos pensamentos das meninas e de várias outras amigas, justificam que eu escreva pacarááái nesse post...

ENTÃO LEIA TUDO, CAMBADA DE PREGUIÇOSO DO CARALHO!

Vamos lá. Hoje eu tô possuída. É a Pombagira Maria Padilha quem dedilha esse texto, mizifi! Afinal, é um post sobre RELACIONAMENTO e otras cositas más...

Mais: esse é um Manifesto!

Bem, em linhas breves o Bauman fala sobre o conceito de “modernidade líquida”. Ele exprrrica que nesse mundão mudéééérnôzo largo sem portêêêra tudo muda doidamente, tudo é muito rápido e velozZzzzz. E daí mizifi, uuuh!, baforada de charuto, não encontramos o tempo necessário para condensar ou solidificar tudo o que nos devia ser caro, pungente e forte... Tudo que nos devia ser sólido, concreto. Tudo aquilo que a gente deveria abraçar.

Essa liquidez está atrelada, diretamente, às MUDANÇAS nas relações humanas. Eis o que o Bauman chama de “amores líquidos”. Bingo! Dois patinhos na lagoa!

Hoje a Maria Padilha aqui não tá nem aí se qualquer um achar o post “coisa de mulherzinha”... Até porque não é coisa de mulherzinha. Falar sobre relacionamentos nesse mundo tão insano é uma tarefa complexa, que leva a vários posts, a várias discussões, a inúmeras vertentes... Eu sinceramente acho que esse vai ser um dos posts mais comentados da história do “A veia no pulso ainda”... Hehehe!!

Óia mizifi, essa minha vida lôôôca de cigana Sandra Rosa Madalena, solteira, independente, no melhor “me, myself and I style roots” é reflexo desse mundo “volátil”, ou mundo “líquido” que o Bauman fala. E como sujeito agente (e paciente) nesta engrenagem surtada, sinto-me “otoridade” pra falar sobre o assunto.

É um verdadeiro absurdo, mas há tempos eu tenho percebido algo: como as mulheres passaram a estabelecer regras absurdas de convivência amorosa; regidas e amarradas sob um código comportamental de “sedução”, como se existissem conceitos pré-determinados e certeiros na “caça” ao macho ideal. Quantas vezes eu não ouvi: “Ah, não liga pra Fulano! Você tem que esperar três dias e duas noites. Se ele não fizer contato, daí você manda uma mensagem de 27 palavras no celular, mas como se não quisesse nada, totalmente ‘cool’, mulher descolada que você é. Se isso não der resultado, espere um pouco mais e no terceiro dia posterior ao toco do telefone, às dez da manhã, envie uma mensagem no Facebook dele. Se ainda não der resultado, apareça de surpresa no bar que ele frequenta e finja que é mero acaso. Faça de conta que você não ficou morrendo por causa dele a semana toda e esconda as tuas unhas roídas”.

Quem leu isso provavelmente está rindo, mas ninguém pode deixar de concordar comigo que, conviver sob a REPRESSÃO dessas regras idiotas e inúteis passou a ser o “manual do comportamento feminino”. Antigamente, a União vendia como água aqueles livrinhos coloridos de receita de bolos e doces. Minha avó tinha um lindão. Hoje em dia o que vende pra chuchu são os “kits pega macho” de autorrra grrrringa: “Deixe os homens a seus pés” (Marie Forleo), “Por que os homens se casam com as mulheres poderosas?” (Sherry Argov), “Ou casa ou vasa” (Alison James), etc. Por coincidência, li hoje no Caderno “Equilíbrio”, da Folha de S. Paulo, que oitenta mil brasileiros(AS...) já consumiram essas porcarias aí. Acredito que a quantidade de consumidores dessas porcarias seja infinitamente maior, pois se contarmos com merdas do estilo “Rezar, comer e amar”, que até filme romântico piegas hollywoodiano já virou, esse número bomba...

Romeu e Julieta já era malandrááági!!!

ACORDA e pára de dar dinheiro pra esses livros merdas!!!

O que eu quero dizer é que, nesse “mundo líquido”, as mulheres parecem ter surtado. Parecem ter perdido a identidade. Eu, por exemplo, resolvi cortar o meu cabelo e deixar meus caracóis livres, leves e soltos. Adeus secador! Farewell chapinha! Mas o que mais encontro é mulher a me lançar aqueles olhares reprovadores, como se “fazer chapinha-escova de chocolate” para alisar a juba Gal fosse a única solução de beleza; uma obrigação quase que “sanitária”, tipo realizar o Papa Nicolau...

Sinceramente, é um pouco complicado conviver nesse mundo surtado. Mas com as “truta muiééé” eu até me viro... Agora o que eu não sei mais é conviver com homem. Será que é por que eu repudio esses livros aí? Ou será que é por que eu não faço chapinha de chocolate?

Sim, eu falei que hoje a Maria Padilha dais 7 Encruziada incorporada a minha humilde pessoa iria ser a autora desse texto. E ela quer fazer um Manifesto. O Oswardão não fez o Antropofágico? O Bretonzão não fez o do Surrealismo? Pois a Maria lança agora o “Manifesto dos Amores Voláteis”! Voilà!:

RECRRRAME 1) A Maria Padilha das Encruziada tá de saco cheio de ser castrada. Revoltada, ela me confessa que anda temerosa de mandar simples mensagens ou de ligar pros seres masculinos que gosta, pois fica com aquela impressão de que é a “malinha da Estrela”... Porque, quase sempre, parte apenas do seu lado a tentativa de contato. A grande impressão que tem é que os homens não sabem mais conviver com as mulheres. Ora, ela reclama que se manda um mail, se escreve um poema, se liga ou envia uma simples mensagem, isso NÃO quer dizer necessariamente que esteja morrendo de amores ou que queira se casar com o indivíduo... Tampouco significa que ela seja uma neurótica disposta a pegar no pé do cara noite e dia, dia e noite... Pra Maria Padilha, ter a liberdade de se expressar verbalmente é apenas um meio de exteriorizar seus sentimentos, suas vontades e seus pensamentos... Uma forma de ampliar o contato humano. Nada além disto. Mas os seres masculinos andam tão surtados, que Jisuuuiiiis!!! Contra todo esse manual comportamental da mulher descolada, ela confessa que, desde novinha, jamais conseguiu compactuar com esses “joguinhos de conquista” ou fingir nesses lances de gostar. Quando ela gosta, gosta. E pronto. É assim. E tem necessidade de falar que gosta, que ama. Tem necessidade de expor os seus sentimentos. É algo seu. Não só com um ou outro homem, mas com todo mundo que ama.

A Maria das Encruziada acha engraçado: a maioria das pessoas gasta seu tempo falando mal dos outros, criticando, mas poucas são as que dizem: “eu te amo” (apesar de o mundo ocidental “se considerar” cristão! Hahahaha! Ah tá, senta lá Cláudia!). Como se fosse “feio” ou não fizesse parte do manual pronunciar o amor: “‘Eu te amo’ você só diz depois de um ano, três meses e quatro dias de namoro...”. Afffff!!!!! A MARIA SÓ QUER TER A LIBERDADE DE EXPRESSAR O QUE SENTE! SEM MANUAL! E QUER ENTENDER PORQUE VIROU DÉMODÉ E FEIO PRONUNCIAR O AMOR.

RECRRRAME 2) A Maria Padilha odeia a distância que, nesse mundo “muudééérrnu”, os homens passaram a ter das mulheres. Nesse “mundo líquido” do Bauman, as relações passaram a ser voláteis. Tudo evapora. Nesse manifesto, não é só a Maria Padilha quem reclama. Ultimamente, tanto a Maria quanto suas culéééga têm se sentido frustradas com o modo como os homens as tratam. Não que a Maria queira receber buquês de flores todos os dias. Ela até nem curte esse lance de “mulher compradinha”, no estilo “Diamonds are a girl’s best friend”, clássico besteirol da Marylin. Mas o que frusta a Maria e suas truta é que conhecem um cara, trocam altas idéias, rolam envolvimentos íntimos e depois... “Arrivederci! Auf Wiedersehen! Eh turuskaya! Tchau!”. Não tem mensagem, não tem papo ao telefone, não tem reencontro, não tem nada. Maria acha isso meio estranho, sei lá, ela não se considera um objeto disponível na prateleira do mercado que o homem consome e depois descarta. Ela desabafa: “eu gosto muuuuito de séquiso, mas Porra! Eu não sou a Dama do Lotação!”

RECRRRAME 3) Antes de ser um corpo e de carregar todos os atributos inerentes a seu apelo sexual, Maria Padilha dais 7 Encruziada é gente. E às vezes ela fica mal porque tem a sensação de que não passou de “umazinha” pro sujeito. Ela realmente quer continuar uma amizade, conversar, conhecer melhor o outro, mas isso a ela lhe parece impossível, como se houvesse uma espécie de “repulsa”... E Maria acha essa “repulsa pós-coito” muito agressiva. Maria é uma P-E-S-S-O-A legal. Maria tem outros atributos além de seu par de seios e coxas. Atributos humanos: ela gosta de brincar com seus cachorros (inclusive tira-lhe os carrapatos); gosta de ler os clássicos da Literatura, da Filosofia e vive querendo aprender sobre Astronomia; adora sambar e ouvir um tiquindum de pandeiro e um tuuummm de alfaia; ama Carnaval; é doida por criança; curte uma cervejinha com minduim torrado em boteco copo sujo; sempre divide as contas cá rapaziada; não é consumista e adora pastel de feira; dá lugar no busão a idosos e gestantes; ama viajar e explorar novos espaços e culturas; conversa até com poste; não tem frescura; seu pé sempre está encardido; respeita as crenças, opções e ideologias alheias, sejam elas quais forem; é alegre, animada, frenética, hiperativa, inteligente, segura de si. Por isso Maria se magoa. Porque ela sabe que o seu dentro é infinitamente melhor e mais profundo que a sua casca. Mas parece que os homens só querem saber da cinturinha da Maria e das carnes voluptuosas de suas nádegas. Isso a deixa brava.

RECRRRAME 4) Maria Padilha já não sabe mais ler Os homens. Uma das grandes felicidades de Maria sempre foi ter a precisa habilidade de saber decifrar os outros. Como Maria Padilha dais 7 Encruziada gosta de escrever, tomou como exercício de vida se focar e se dedicar na observação dos indivíduos (bem como dos animais, das plantas, dos oceanos e rios, das estrelas e dos demais seres vivos). Aliás, Maria só consegue escrever porque ela tem como seu garrote, sua palheta, sua ferramenta de expressão o outro. Sem o humano, Maria não serve pra nada. Nem pra limpar estrume de elefante no zoológico. E Maria sempre se encheu de felicidade por saber de seu dom de leitura. E ela sempre se esforçou para que seu dom não se perdesse. Mas há uns dias Maria tem se frustrado e se sentido triste, muito triste, porque ela se tocou que seu poder de observação não tá prestando pra muita coisa. Maria acreditava que um olhar traduzia a pessoa. Ela se fiava num olhar como filho que acredita na cura da febre pelo beijo da mãe, como a impressão digital do dedão sabe se fazer assinatura ao analfabeto, como criança que jamais duvida da explicação da professora de primeira série. Ela sempre acreditou na força de um olhar. No discurso, na palavra, Maria se fiava pouco ou quase nada, levando em conta todas as ressalvas e limitações. Das frases: “Eu te ligo”, “Linda! Maravilhosa! Gostosa!”, ou “Gostei muito de você” ela nunca esperou nada. Mas de um olhar, Maria sempre esperou tudo. E dentro dele, nossa!, ela resgatava tanta luz e se agarrava a essa luz... Mas Maria tem se enganado, enganado completamente com a luz de um olhar. Essa constatação é muito triste a Maria. Muito triste.

RECRRRAME 5) Maria Padilha considera a indiferença masculina uma epidemia. Após inúmeras pesquisas desenvolvidas junto ao Ministério da Saúde, e utilizando o sistema DataSUS, nossa querida pombagira descobriu que a indiferença e falta de educação masculinas se tornaram uma espécie de epidemia. Novamente, Maria ressalta que não espera flores ao seu portão todos os dias, mas ela se preocupa com a falta de delicadeza, gentileza e tato que os homens têm demonstrado com ela e cás demááás culéééga de terreiro. Afinal, Maria continua puta da vida com a falta de um telefonema, a falta de uma mensagem, a falta de um ato de sedução, seja ele qual for. Maria se espanta como os homens passaram a usar da indiferença como mote de vida. Maria está cansada do: “Foi muito bom ter te conhecido, você é linda, maaaaas...”. Maria me confessou que se ouvir mais algum “maaaaas”, ela vai dar uma camaçada de pau no sujeito.

Tentei acalmá-la, mas ela não me deu ouvidos. Maria está possessa. Ela me disse que já perdeu a paciência com as desculpinhas masculinas. No entanto, tive de concordar com Maria dais 7 Encruziada quando ela expôs o problema das DESCULPAS masculinas. Uma mais esfarrapada do que a outra. “Muiééé mente com crrrasse”, ela observou enquanto soltava mais uma baforada na minha cara. Concordei no ato. Maria prosseguiu sua lógica me explicando que mulher não se foca em idéias rasas: ela cria enredos, personagens e possibilidades que se enquadram perfeitamente à desculpa... Mas ela não faz isto apenas porque é terrivelmente diabólica – SIM, toda mulher é terrivelmente diabólica –, mas porque simplesmente não quer deixar o sujeito se sentindo mal. Ela preza pelos sentimentos alheios, até na hora do pé-na-bunda. Mas homem não. Hoje eles não se preocupam em ser gentis nas desculpas. Aliás, eles estão tão indiferentes que nem se preocupam ao menos em dar desculpas. Eles simplesmente somem. Falam que vão tomar uma garapa na esquina e quando se viu... “Pluft”, cadê o sujeito??? E quando inventam uma desculpa, ela é tão fraca, tão sem consistência que nem mesmo a tua calopsita Lara acredita.

Socialmente preocupada com a falta de educação e sensibilidade masculina, Maria quer fazer um abaixo-assinado para que sejam ofertadas as seguintes disciplinas, logo no Ensino Fundamental: “Como tratar uma dama” (módulos 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 e 9), “A arte de saber inventar desculpas” (módulos 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 e 9 – reforços no período vespertino), “Você não precisa ser um idiota” (módulos 1 ao 452), “Você não é o último biscoito do pacote” (módulos 1 ao 1827), entre outros importantes temas. Maria Padilha pede que as leitoras participem ativamente do abaixo-assinado, que será enviado ao mec, não se esquecendo de colocar o RG e o CPF. Lembrando que a primeira assinatura foi a de odete róitman:

Sem mais, Maria Padilha das 7 Encruziada termina seu “Manifesto dos Amores Líquidos”, esperando que os leitores ajudem na elaboração de novos temas de discussão. Ela pretende lavrar o Manifesto em cartório e enviá-lo ao Congresso Nacional, como forma de protesto. Bauman, Odair José e Luiz Caldas foram, até agora, os únicos homens que se propuseram a assinar e a se juntar ao Manifesto. Esperamos que esse número aumente.

P.S.: É claro que o post saiu em tom satírico, de paiaçada mesmo, como sempre... Mas que eu lavei a alma aqui, aaahh! lavei... Ele serve de carapuça a todos os Zé Pilintras que já passaram na minha vida... E na dais culééééga de terreiro.